Жизни смешанные краски
Восхищение в жизни
Впору смотреть как ложится роса
Грузом живительно-чистым на листья,
Впору нытья пустословье бросать —
Есть ведь ещё восхищение в жизни.
Впору вставать под серебряный дождь,
Слившись с потоком бледнеющей выси.
Видно, волнуешься, лёгкая дрожь…
Есть ведь ещё восхищение в жизни.
Впору нырять в теплоту небес —
Спелый румянец заката так близко.
Благоговеешь, трепещешь весь —
Есть ведь ещё восхищение в жизни.
Поздно метаться от правды ко лжи,
Тратя на бег календарные числа.
Лучше, махнув на минувшее, жить —
Есть ведь ещё восхищение в жизни.
Любить
Взглянул мне в глаза закатный
Малиново-рыжий вечер.
Пусть остаются «за кадром»
Минувшие дождь и ветер.
Озноб проскользнул по коже —
Волнение скорых мыслей,
Единственное, чем должен
Уметь восхищаться в жизни —
Так это самой жизнью,
Всегда и каждосекундно.
В темнеюще-алой выси
Крылатые тянутся с юга.
В мутнеющем зеркале лужиц
Их путь отражен неблизкий.
Но, видимо, тоже нужен
Пейзаж слякоти российской.
Вся грусть в природе – святая.
Печали все скоротечны,
Кромешная мгла светает
Багряной солнечной свечкой
Сквозь облаков ажуры,
Дав насладиться цветом.
Восторженный, я скажу лишь:
Надо любить всё это.
Искатели
Мне когда-то казалось,
Знаешь, лет в десять, помнится,
Что мимолётна усталость
В деле вечного поиска
Новых живых картинок,
Ребусов неразгаданных,
Всячины на витринах,
Схваченных детскими взглядами.
Недоуменно пялился
На мир, встречно приветливый.
Принимал его с радостью,
Пробегал километрами
Улицы города нашего,
Полного жизни тайнами.
Тот уют, что вынашивал
Близкое между дальними:
У домишки у каждого
Узорно-резные ставенки…
И облака уставшие,
Что надо мною маленьким,
Словно в люльке, подвешены.
Озорное беспамятство:
Летом носились бешено,
Пока совсем не останется
Сил у юных искателей,
Бытом не озадаченных.
Городок замечательный
Был целых стран богаче, и
Хватало ветра и воздуха,
Изгибов Волги-красавицы,
Просторов и птичьих возгласов,
Мест, где душе мечтается!..
Скажи, почему всё сдвинулось
В сторону потребления,
И удивление минуло,
И звёздное небо бледное
Не будит азарта поиска
В глазах, отвыкших от шалостей?
И только когда-то, помнится,
Не знали мнимой усталости.
Помнишь это? Естественно.
Жаль, что теперь иначе…
В незабываемом детстве
К счастью, никто не плачет.
Сад за горами
А мне всё ещё верить в сказку хочется
есть невиданный чудный за горами сад,
и в том саду часто сбываются пророчества,
и втрое больше звёзд над ним загорается.
таких как я – немного, но каждый втайне стремится,
обманув будни, презрев рутину и занятость перманентную,
проложить дорогу, координаты вписать вместо иксов
места, которого на карте – нет, а значит, нет и на свете.
но я-то знаю: мой дивный сад существует,
спасённый от ветра, людей, укрытый вообще неизвестно как,
по воле, угодной некому божеству и
незримо, чутко лелеемый космосом, словно бы на руках.
человеку всегда нужно иметь хотя бы мечту в запасе
в моменты, когда хочешь выдохнуть и более не вдыхать.
а в саду загадочном небо извечно ясное-ясное,
вечерами особенно ярко и долго алеет закат.
привычно собираюсь в путь, впотьмах никем не замечен,
за линию горизонта, за горный защитный редут.
пускай я не доберусь, не найду мой сад за целую вечность,
главное – что иду, непременно ищу и иду.
Гроза
Закончена гроза!
Увы, листвы холодный труп
К земле прибили капли, нет – слёзы…
…последний миг – прикосновение рук
сырого ветра ноющей осенью.
Нас ждут вокзалы, поезда.
Вновь избраны жертвами дороги? Нам
не впервой судьбу в сугроб втоптать.
Скулящий ноябрь, тайга, стынь, всё есть – Родина.
Мне жаль деревья – пример праведный:
что есть, отдав, и через муку к жизни
из года в год они… А мы отдали бы?
И пусть гниют слова, сердца и мысли
как после той грозы. Противен
и чужд оттенок злого грядущего.
Сколько лет желаем перспективы,
а трепетать начинаем и того пуще!