От автора

Залитые южным солнцем сады и виноградники; высокие горы, упирающиеся острыми вершинами в бескрайнее среднеазиатское небо; шумные восточные базары с россыпями специй; призрачная истома летнего марева; сказки Тысяча и одной ночи, путешествия Марко Поло и ибн Баттуты по Великому Шелковому Пути, поэзия Омар Хайама, Хафиза, Рудаки. Восток, своей очаровательной медлительностью и бьющей через край энергией, этот жаркий и пряный котел, где смешались сотни народов и культур, корнями врос в мое сердце и душу. А что такое поэзия, как не отпечаток смертной души? Поэзия – это всегда правда, глубоко личная и глубоко печальная, а иногда – радостная, как сама жизнь.

Чимган, Узбекистан

Пижма

Пижма сияет на склоне горы,

И не важно, что солнце уйдет в тартары.

Пижма сияньем своим всё затмит,

Глупая девушка в небо глядит.

    2000 г.

И от души моей полночной

И от души моей полночной,

И от разлада мыслей… Точной

Ты поразил стрелой огня,

Но не меня, но не меня…

Живя в тиши средь книг – друзей,

Любви не знала я, поверь,

И всласть мне насладиться ей

Не суждено. Закрой же дверь

Души неопытной моей,

Чтоб я забыла обо всём

И не томилась тем огнем.

    2001 г.

Август

Пора… Пора… Пора любви проходит,

Оставив всё былое позади,

Прощальною слезой короткий день уходит

И шепчет нам: «Иди, иди…»

Небесный свод становится всё выше, выше,

Прозрачною лазурью не любя,

И ветви шепчутся всё тише, тише,

Своих детей последних проводя,

А листья паутиной ясной,

Подобно осени прекрасной,

Подобно пляскам эфемерных од,

Слились в послушный хоровод.

    2001 г.

На листьях осела пыль

На листьях осела пыль,

Словно сливки в жирном молоке,

Ты чашку свою не мыль,

Лучше кофе купи вдалеке.

Ароматом раскрой глаза,

До тебя мне подать рукой,

Так горька росы слеза,

Мой фитиль гаснет с тобой.

Ты услада души моей,

Эту чашку я вижу во сне,

Ты её брось и разбей,

А осколки отдай мне.

    2001 г.

Быть может

Быть может, мы знаем, что всё это глупая шутка,

Быть может, мы знаем об этом слишком давно,

И ветер играет на промежутках,

Во всех перерывах между кино.

Быть может, и жить нам здесь вовсе не надо,

Быть может, уйти и оставить огромный бардак,

И гонятся мысли за осенью листопада,

Искрящимся небом летит он на пыльный чердак.

Быть может, мы мчимся давно, как дикое стадо,

Быть может, мы умерли все так долго назад,

И льётся к нам в окна судьбы серенада,

Приносит, уносит нас в мир лишних услад.

Быть может, мы спели уже свои песни,

Быть может, мы видели шум набежавшей волны,

Сказали природе своё тихое если,

Исчезли и скрылись под оком луны.

    2002 г.

Брак

Между мной и тобой было много,

Были реки, леса и поля,

Между мной и тобой были дети

И конечно же – тополя.

Между мной и тобой было солнце,

Было море, лучистый рассвет,

Были души на диком просторе,

Появилось и тихое нет.

Между мной и тобой были тучи,

Были сизые облака,

И они становились всё круче

И кусали нас за бока,

Между мной и тобой стали ссоры,

Стали горе, слёзы, века,

Стали, как горы раздоры

И упёрлись они как, ах…

Между мной и тобой было счастье,

Стала мука, тупость и чай,

Будет скука, вечная скука.