Аквамарин. Стихи

Сергей Королев

Это первая самсебяиздатная книжка, которую автор набил двумя пальцами на первом же своем компьютере и распечатал в нескольких экземплярах. На обложке красовалась дата завершения труда: 1999. Два-три стихотворения оттуда попали в какие-то сомнительные сборники (в тот год же повсеместно чествовали Солнце Русской Поэзии). Выходит, что это послание из прошлого века. Но вряд ли в этот… В общем, рухлядь та еще. Но, возможно, сгодится для словесных археологов и старьевщиков.

Аквамарин

Стихи

Сергей Королев

© Сергей Королев, 2018

ISBN 978-5-4474-5632-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Принимай, бумага-повитуха,

моих грез крикливое дитя.

Не зови его ни Сном, ни Духом,

а возьми ты имя у Огня.

А возьми ты имя из пустыни

стынущих колодцев моих глаз.

Слышишь, ведрами звенят пустыми

детские мечты в рассветный час.

Час пробил

дыру в зонте небесном —

и полился свет в стакан души.

Мысли поднялись

душистым тестом,

душных слез хрипенье задушив.

Расплескались слезы в ржавой кружке.

Жажда зашипела на губах…

Не губи мое дитя, старушка!

Зачерпни воды в моих глазах!

Искупай мое дитя в купели

куполов, звенящих хрусталем.

Словно слезы, купола блестели

под соленым проливным дождем.

На роду написано народу

ждать дождя к заставе декабря,

в решете носить святую воду,

среди стрел искать поводыря,

чтоб пройти свой путь от Савла к Павлу

по ножу кипящих вешних вод

и принять от птиц, пройдя заставу,

с Древа Жизни смертоносный плод.

И принять от змей, пройдя заставу,

с Древа Смерти жизнетворный плод.

Аквамарин

Акромарин

Море сливается с небом.

А у меня же – все пополам.

Руки – направо – налево —

Ищут опоры, ищут тепла.

Но лишь холодное море под ними…

Если б не руки! Если бы крылья!…

«Существует только твое имя …»

Существует только твое имя —

из оправы вынутый рубин, —

из меня ж его никто не вынет, —

ни одна из всех живых Марин.

«Море, Смерть, Марина – троица моя…»

Море, Смерть, Марина – троица моя,

черным пилигримом я ищу тебя

среди лиц прохожих, подо льдом ручья

и – в игле под кожей, и – в петле дождя.

А садясь в машину, адрес назову:

«Море. Смерть. Марина». Пусть меня везут

черные колеса к черным берегам.

Все ведь очень просто: ты давно уж там.

«Перебираю …»

Перебираю —

твои струны.

Перенимаю —

твои звуки.

Но вместо песни —

прибой шумный,

такой известный —

как скрип скуки.

Ты все сказала —

я лишь эхо,

зажатый в стены

чужой голос.

Ты посмотри на

шута без смеха.

Прости, Марина, —

я мертвый колос.

«Дни и ночи, дни и ночи…»

Дни и ночи, дни и ночи

закружили колесом.

Впереди путь все короче,

сзади – дым и бурелом.

В буре сломанные крылья

грязным тянутся плащом.

Все покрылось серой пылью,

только в имени твоем

упоенье нахожу я:

как молитву, день и ночь,

день и ночь его шепчу я,

но я не прошу помочь.

Не прошу, не умоляю,

не взываю, не кляну.

Как морской прибой катает

бесконечную волну,

так же имя твое носят

мои сердце и уста

дни и ночи, дни и ночи —

да не будет им конца!

Только путь мой все короче

впереди. А сзади – пыль.

Дни и ночи. Дни и ночи.

Между ними я и жил.

Телефонная книга

«Позвонить?..»

Позвонить?..

Но во тьме телефона

не увидеть твои глаза.

Позвонить?..

Чтобы, снова и снова

говоря, – ничего не сказать?

По – зво – нить.

Звонкой нитью опутан.

Нет. Нет. Мне не дано выбирать:

Позвонить!

Сквозь гудки-незабудки

я покорно иду умирать.

«Позвонить и сказать хоть что-то…»

Позвонить и сказать хоть что-то,

ну хотя бы: «Привет. Как дела?»

Но потом – свое сердце мне штопать,

вспоминая твои слова,

вспоминая твое молчанье,

напряженное, как струна,

твое вежливое ожиданье

моего – как «аминь» –