«Вид из окна…»

Вид из окна

Заменяет историю.

Вороны метят

Свою территорию.

Луна освещает

Вместо прожектора,

А история

Ищет лектора…

Дождь настраивает

На чтение.

Дорога из прошлого —

В сновидение…

Художник опять

Не находит смысла,

И ветер разносит

Пустые мысли.

«Иногда…»

Иногда

Вижу себя со стороны.

Иногда стою

У красной стены.

Иногда бегу

По лестнице вниз,

Иногда навстречу,

И пьяный вдрызг.

Иногда веселый,

Не разобрать.

Иногда

Выдумываю опять…

«Музыка …»

Музыка —

В твоей голове,

Слушаешь,

Что вокруг…

Свет —

Это все, для тебя.

Ночь —

Твой единственный

Друг.

Лучше

Брести наугад,

Чем ползти

В кушерях.

Смешно, но

Еще один друг,

Это —

Твой страх.

Спишь

На ходу, и ждешь

Снисхожденья

Даров.

Третьего

Не дано,

Когда

На краю миров.

Левым

Крылом

В облаках,

Правое

Все

В огне.

Лучше

Кричать

В стихах,

Чем молчать

В тишине.

«Сам себе…»

Сам себе

Пишу письма.

Потому-что,

Так легче.

На душе моей

Мысли,

И холодные

Встречи.

И опавшие

Листья,

От которых

Не лечат.

От которых

Все дальше

Ухожу

В этот вечер.

Сам себе

Пишу письма,

И бросаю

На ветер.

«Я здесь…»

Я здесь,

И не здесь…

Я – легкая

Взвесь.

Я музыки

Смесь,

Того, с чем

Я есть.

Я вышел

Не здесь…

Я выжил

Не весь…

Я тот, кто

Я есть.

Всего —

Не прочесть.

«Ориентируйся…»

Ориентируйся

По звездам,

Плыви

По снам.

А если будет

Слишком поздно,

Молись

Богам.

В тумане

Находи дорогу,

Не жди

Гостей.

Когда ответов

Слишком много —

Не видно

Цель.

На сером небе

Нет созвездий,

Но солнце —

Там.

И если света

Нет в подъезде

Молись

Богам.

На черно-белое

Не стоит

Делить

Шаги.

И есть конец

У всех историй,

Прочел —

Беги.

«Дождь меня…»

Дождь меня

Целует в губы,

Ветер хлещет

По щекам.

Чтобы стал

Сухим и грубым,

Чтобы отдал

Жизнь стихам.

Половина сердца

Дышит,

Половина сердца —

Нет.

И внутри

Художник пишет

Неоконченный

Портрет.

Снег меня

Целует в губы,

Холод гладит

По рукам.

Дым уносит

Память в трубы,

Сны —

Сбываются пока.

«Мне нравится…»

Мне нравится,

Когда город спит.

Тогда Бог

Включает стихи…

Тогда всё

Молчит и поёт…

И мысль

Откровения ждёт.