От автора

Дорогие читатели!

Представляю вашему вниманию сборник стихотворений «На руинах моих вдохновений…». В него вошли произведения, написанные мной за 14 лет.

Стихи я начал писать ещё в школе, в 2003 году. Вдохновляясь творчеством великих поэтов: А. С. Пушкина, Ю. М. Лермонтова, В. С. Высоцкого и моего любимого С. А. Есенина, на протяжении долгих лет я складывал свои мысли и чувства в стихотворные строчки, которые записывал в свою чёрную тетрадь. В 2008 году при переезде из студенческого общежития Петербургского государственного университета путей сообщения тетрадь была утеряна. На тот момент все стихотворения были перепечатаны и сохранены в моём компьютере, часть произведений была восстановлена по памяти.

Большая часть лирики, представленной в данном сборнике, была рождена в дороге. Каждый будний день, следуя на электричках от дома до работы, я черпаю вдохновение от пролетающих в окне пейзажей: лесов, станций, платформ, домов и приусадебных участков. Находя в мелочах пищу для размышлений, я стараюсь донести до своего читателя частичку своей души. Собрав за эти годы достаточное количество материала, в мае 2017-го я решил: «Книге быть!» – и вот она перед вами.

Название книги происходит от одноимённого стихотворения, одного из моих любимых и наиболее близких мне по смыслу, построению и энергетике. Надеюсь, что каждый, кто прочтёт эту книгу, найдёт для себя что-то близкое, новое и интересное.

Добро пожаловать в мой стихотворный мир…

С уважением, Антон Батанов

На руинах моих вдохновений

Твоя тень повторяет движения снова и снова,

На руинах моих вдохновений беснуется пыль.

Я играю в слова, как с любовью играл Казанова,

С неумением искренне веровать в сказку и быль.

Расстояние – ноль, время – ветер, молчание – сила,

Да и незачем мерить ответы системами СИ.

Дай побыть этой мухой, что нежно тебя укусила,

Или преданным псом на минуту побыть попроси.

Я и лаял порой, и жужжал, когда ты исчезала,

И вонзал в свои лапы «под корень» тупые клыки.

Как лекарство глотал одинокие тени вокзала,

Примеряя себе, как медали, твои ярлыки.

И пора бы из пепла восстать. Необузданным словом

Очертить по лекалу смирения сказку и быль.

Твой «закрытый показ» для меня лишь одним обоснован:

На руинах моих вдохновений беснуется пыль…

29.03.2015

Не модно

Писать стихи не модно, ну и пусть!

Я не стремлюсь к души безликой фальши

И продолжаю радоваться дальше

Тому, что гложет душу мою грусть.

Ещё не модно быть самим собой,

Не модно жить, не надевая маски,

И верить в глупые сомнительные сказки,

В которых личность не загубишь кабалой.

Любить не модно, если не любим,

И быть не модно одиноким, но горячим,

И слышать вслед: «Раз ты без денег, ты не значим!»,

Как добиваться лишь того, чего хотим.

А что такое эта ваша мода?

Сегодня есть, а завтра её нет!

И сколько б ни было отпущено мне лет,

Мне жаль пустышкой становиться год от года.

17.07.2006

Повесть об уроках родителей

Отца умолял:

– Пожалей! Не могу! —

Малыш, обессилев от бега.

– Ты это, слабак, не расскажешь врагу! —

Отец отвечал, и от снега

Парнишке опять застилало глаза:

– О боги, меня пощадите!

– Быстрее, быстрее, беги, я сказал! —

Кричал всё сильнее родитель.

Ребёнок рыдал: – Для чего это всё?

Мне б лучше во двор с пацанами…

– Однажды тебя этот вечер спасёт,

Когда ты расстанешься с нами.

И только в тот миг, когда мальчик упал,

Едва не теряя сознание,

Отец идти молча домой приказал,

Закончив своё наказание.

Шли годы. Он вырос. Бежал что есть сил,

Медалей на грудь понавесив,

И грамоты маме домой приносил,

Взяв золото где-то раз десять.

Учёба, спортзал, выпускной, институт,

Собака бойцовой породы.

Повестка пришла, что его призовут

Служить в девяностые годы…

Чечня. Перевал. Его группа вела

Конвой по ущелью до цели.

Весна на дворе, вся природа цвела,

Но горы зловеще гудели.

Обстрел начался так внезапно, как ночь,

В ловушку солдат загоняя.

Той группе одной просто было невмочь

Спастись из скалистого края.

Приказ, словно выстрел, раздался