На грани

Александр Евгеньевич Воронцов

Стихи – это как исповедь. Если пишешь прозу, то можно и приврать, и сочинить то, чего не было. А стихи – это все то, что происходит в твоей душе. Все, что произошло с тобой, все, что ты сам пережил, перечувствовал, переборол, перемешал и выплеснул на бумагу. Осколки твоей души. Поэтому здесь все честно. И очень бы хотелось, чтобы те, кто заглянул в твою душу, как минимум, вытерли бы вначале ноги…

ИДУЩИЕ ВПЕРЕДИ ДОЖДЯ

(поэтический сборник)

ВЕЛЬД

Эпиграф

Я вижу, как рвется струна моих дней

Никто никогда не сыграет на ней

Никто никогда не поймет этих нот

Никто никогда за окно не шагнет

Никто никогда не увидит Восход

Никто никогда не запомнит меня

Никто никогда не добудет огня

Никто никогда не нарушит покой

Никто никогда не простится с листвой

Никто никогда стену лбом не пробьет

НИКТО НИКОГДА НИЧЕГО НЕ ПОЙМЕТ.

Осеннее танка

Осенью падают листья

Это – закономерность

Но я отчего то скучаю

И так же, как эти листья,

Все падаю, падаю, падаю…

***

Я поднял трубку телефона

Набрал твой номер. За окном

Звучала музыка метели

И ветер в мой стучался дом.

Я ждал. Кого сейчас услышу?

Но вдруг ты подошла сама

И понял я: пришла зима

И в трубку телефона дышит.

***

Тоска восседает на троне

Я выпит тоскою до дна

Опять на моем небосклоне

Холодная светит луна

В душе моей музыка стынет

И нечем ее отогреть

Вокруг ледяная пустыня

В которой живет только смерть.

***

Настольная лампа – источник бессонниц

Меня притянула к себе, словно бездна.

И вот я, прикованный мыслью к бумаге,

Сижу, словно каторжник.

Только я счастлив,

По-своему счастлив мгновением этим

И знаю, что завтра оно повторится

И это – мое. И никто не отнимет его у меня.

Это вечное право – себя самого

каждый день создавать

Из ветра, тумана, дождя или снега

И пусть в этой жизни другого не будет

Мне, если по сути, другого не надо

В серебряных строках ночного тумана

Готов жить я вечно и что мне до жизни,

Которая где-то проносится рядом,

Когда у меня есть перо и бумага,

Настольная лампа и ночь за окном.

***

Кто я? Огонь? Или отблеск огня?

Свет дальних звезд или нового дня?

Музыка или почетный оркестр?

Актовый зал на две тысячи мест

Или уютная комната в доме?

Кто я? Иголка в колючей соломе?

Ветер, гуляющий в поле окрест?

Норд или Ост? А, быть может, Зюйд-вест?

Кто я? Внимательный шелест дождя?

Радуга в небе чуть-чуть погодя?

Или угрюмые мрачные стены?

Есть ли какие во мне перемены?

Хоть что-нибудь изменилось во мне?

Все та же тень на холодной стене

Так же стоит у меня за спиной

Кто же по жизни шел рядом со мной?

Сам я иду? Иль ведет кто меня?

Кто я?! Огонь? Или отблеск огня?!!

Поэт

Мне спокойные дни не нужны

Свыкся я со своими грехами

Я порой вижу странные сны

Их еще называют стихами

И дожди их печатают мне

Словно звонкое злое стокатто

Строчки тихо звенят в тишине,

Как бриллианты в четыре карата

И плевать, что в печати их нет!

Честь моя здесь совсем не задета

Ведь высокое званье – Поэт

Для меня выше чина поэта.

Рождение Поэта

(К .Бальмонту)

Недосказанность, неприкаянность

Непонятная и звенящая

Очарованность и загадочность

Святость хрупкая, настоящая

Это яркое и неявное,

Что присуще В Ночи Рожденному

Навсегда и вовеки славное

Станет именем Окрыленному

И придет этот Час, венчающий

Сумасшествие и Величие

И с Небес ему всепрощающе

Бог дарует свое обличие.

***

Да! Я страдаю манией величия!

Я строю Космос по н