Сапфировая сказка сентября. Стихи

Екатерина Свищева

Стихи, как маленькие ручейки, появляются словно из ниоткуда. Они, как теплый весенний дождь, как дуновение ветерка. Иногда веселые и шутливые, иногда серьёзные и грустные – просто стихи.

Сапфировая сказка сентября

Стихи

Екатерина Свищева

© Екатерина Свищева, 2017

ISBN 978-5-4485-8501-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Актёру

Заполненный партер;

Свет рампы бьёт в глаза,

По лицам он скользит

Лучом своим неловким.

И вроде бы пора

Нажать на тормоза,

Но занавес открыт

И нету остановки.

А кто-то наверху

Хохочет надо мной,

Читает мой роман

И дёргает за нити.

А там, внизу, кипят

Наполнены смолой

Огромные котлы

И демон-искуситель.

Не грешник, не святой

Я тот кто на земле

Под маскою чужой

Собою остаётся.

И слушает толпа

Мой монолог немой

И пусть душа болит,

Зато толпа смеётся.

И вот, когда в конце

Я выйду на поклон

В глубокой тишине,

Без криков и оваций,

Я смою грим с лица, —

Спектакль завершён

И что ни говори

Пришла пора расстаться.

И это каждый день

С начала до конца,

До крайней из минут

Всей этой жизни бренной.

Тогда в последний раз

Я смою грим с лица

И кто-то вслед за мной

Взойдёт на эту сцену.

Чужая

– Привет. – Здорово. – Как дела?

– Не ждал тебя я в этот вечер.

– Наверно зря сюда пришла,

В последний раз к тебе на встречу.

Ты помнишь встречу год назад,

Когда мы шли с тобою рядом.

И этот опустевший сад,

Укрытый первым снегопадом.

Ну а потом пошли в кино.

Зал полутёмный ресторана;

В бокалах красное вино

Пленяло нас своим обманом.

Судьба случайно нас свела

И разлучила нас случайно,

И эта фраза: – Как дела?

Сейчас так мало означает…

Так просто, глупо и смешно

И так не хочется мне верить

С другой ты будешь пить вино,

Другую провожать до двери.

Я словно вижу сон цветной

И почему-то понимаю,

Что ты мне всё-таки чужой.

Или, быть может, я чужая?

За день до тебя

Газета. Завтрак в семь.

Без темы разговор.

Негромко хлопнет дверь

И заскрипят ступени.

И тонким швом следы

Спускаются во двор,

Засыпанный с утра,

Листвой своей осенней.

Работа. Скоро два.

Молчащий телефон.

Сороки на ветвях

Расселись как по нотам.

Слезами октября —

Дождём залит балкон

И приоткрыта дверь,

Как будто ждёт кого-то.

И снова семь часов;

В кастрюле на плите

Уже почти готов

Здоровый, сытный ужин.

А дождик всё идёт

В кромешной темноте;

И город вновь дрожит,

И город вновь простужен.

Двенадцать. Тишина,

Лишь часики стучат.

Накопленную грусть

Смывает дождь осенний.

В холодном хрустале

Рубиновый мускат

И память. До тебя

Лишь несколько мгновений.

Не телефонный разговор

На кухне чайник заурчал довольно,

Свою работу выполнив сполна.

А в зале, на столе прямоугольном

Лишь два бокала белого вина.

Полотна штор, как смеженные веки;

Ресницы – тюль и коврик на полу,

И книги на шкафу в библиотеке,

И фикус в кадке, что стоит в углу.

Сейчас они свидетели немые

Той встречи, что так долго в жизни ждёшь.

Ускорили свой ход часы стенные,

По телу мышью пробегает дрожь.

Наш разговор и прост и необычен,

Как будто книга – ты и книга – я.

Не соблюдая правил и различий,

Беседуем, как старые друзья.

Мы говорим о людях и эпохах,

О городах, где только ты и я;

О тишине, когда стучат горохом,

По крыше дома капельки дождя.

А вечер звёзды в небе зажигает

И город укрывает темнотой.

Уходят в парк последние трамваи,

А часики твердят: «Постой… Постой…»

Но ты уходишь в призрачные двери,

К тем огонькам, что светятся вдали;

В колдунью – ночь, в одну из тех мистерий,

К материкам неведомой земли.

И на диване с видом полусонным,

Зачем я говорю весь этот вздор.

Наш разговор опять незавершённый,

Такой не телефонный разговор.

Ты