Ах, кто бы мне сказал, что скоро сорок?

Ну, пусть не сорок, даже пятьдесят,

Что сух в пороховницах досить порох,

Тверда рука, востёр и весел взгляд.

Что шашка вылетает в руку сходу,

Бьёт конь копытом землю у крыльца

И в песне ветра слышится «Свобода!»,

И в жизни не видать пока конца…

На стыках лет стучат колёса…

Дорога в Рай

(по мотивам притчи Евгения ЧеширКо о том, зачем Смерти коса)

– Кузнец, косу поправить можно? —

Раздался голос за спиной.

– Конечно, дело, чай, несложно,

Вот только сладимся с ценой.

Хозяин смерил гостью взглядом,

И вмиг его окутал страх —

Укрыта траурным нарядом

Стояла Смерть с косой в руках.

– Пришла за мною? Я же… Что же..? —

И слёзы застили глаза.

Смерть усмехнулась

– Нет, попозже.

Сегодня мне нужна коса.

– Так я не умер? Это точно?

– Ты получил уже ответ.

Послушай, парень, дело срочно.

Косу поправишь или нет?

Сменило молоток точило,

В работе виделся конец,

И чувств своих сдержать не в силах,

С восторгом вымолвил кузнец

– Ох, расскажу потом знакомым,

Что я держал в руках предмет,

Оружье, равного какому

Ещё не видел белый свет.

– Оружье? Ты сказал «оружье»?

Ты что, решил – коса в крови?

И скольких я убила? Ну же,

Точнее цифру назови!

Кузнец пунцовый и смущенный

Пробормотал, потупив взор,

– Не знаю, может миллионы,

В подсчёте чисел я не скор.

– Глупец! – вздохнула Смерть устало, —

Как надоел мне ваш навет.

Считай ни много и ни мало…

Ни одного! Иное – бред!

– А как же..?

– Что? Зачем мне это?

Меж вас и так идёт грызня.

Сживать самих себя со света

Способны люди без меня.

Вам доставляет наслажденье

Азарт бессмысленных атак.

Несчётно гибнете в сраженьях.

А для чего? А просто так.

Нет, я сама не убивала,

Напрасно ложь веками льют.

Людей с цветами провожала

В им предназначенный приют.

Кузнец, ведь я была, послушай,

Красивой, доброй, молодой

Я помогала вашим душам

Забыться, справиться с бедой.

Но человека не исправить,

Внутри живёт жестокий зверь.

И о добре исчезла память,

И я не та уже теперь.

Смотри же, – Смерть сказала сухо,

И капюшон на плечи пал.

Седая, страшная старуха,

Глаза бесцветны, как опал.

– На чёрном не заметна душам

Кровь тех, кто шёл здесь в прошлый раз,

А капюшон поможет лучше

Скрыть слёзы, что бегут из глаз.

Смотри, вот я какою стала,

Кузнец, а знаешь почему?

Я столько горя повстречала,

Что вместо света вижу тьму.

И мать бросала в пасть пожара

Дитя, и брата резал брат…

Я днём рыдала от кошмара,

А вечер был страшней стократ.

И люди приняли решенье:

Свою кровавую вину,

Свои грехи и преступленья

Свалили на меня одну.

А я, по сути, лишь связная.

Ну, типа так, «дорожный знак».

И я людей не убиваю…

Отдай косу мою, дурак!

– Послушай, Смерть, ответь…

– Я знаю,

Зачем коса мне? – твой вопрос.

Отвечу, путь к воротам Рая

Давно густой травой зарос.

Любовь…

(по следам знаменитых афоризмов)

Любовь… в ней всё смешалось – Рай и Ад,

Награда, а за что? – совсем не ясно.

Придёт поверх преград и баррикад,

Не замечая «марша несогласных».

Любовь – печаль? Да нет, конечно, нет.

Лжецы, подите прочь, закройте дверку!

Любовь – в рутине жизни яркий свет,

Подобный маяку и фейерверку.

Ошибочно любовь искать вовне,

Она всегда внутри, в горячем сердце.

В любви есть хмель, как в дорогом вине,

И сладость мёда в ней, и горечь перца.

Когда в любовь не можешь ты внести

Ни явный вклад, ни спрятанную «нычку»,

Не чувство для тебя она, прости,

А просто повседневная привычка.

Любовь летит от тех, кто ей вослед

Бежит, от жаркой страсти пламенея.

Но тем, кто хочет чувству крикнуть: «Нет!»,

Она, порой, кидается на шею.

Простите за невольный каламбур,

Но мысль внезапно ярко прозвучала —

Коль ты не любишь слишком, чересчур,

То это значит – любишь слишком мало!

И под конец, не нужно громких слов,

Уж коль коснулись мы любовной таксы,

Не стоит ничего лишь та любовь,

Что куплена за деньги, даже баксы.

Моторола

Привычное спокойств