Березовый туман. Стихи

Андрей Макаров

Стихи – песнь души, порою грустная, полная раздумий и переживаний, порою веселая, восторженная. И поразительно – как много всего может быть скрыто в нескольких строках. Через, казалось бы, самые простые слова нам открывается невероятная многогранность человеческих чувств. А поэт, будто связующее звено – между внешним миром и нашим миром внутренним.

Березовый туман

Стихи

Андрей Макаров

© Андрей Макаров, 2018

ISBN 978-5-4485-7233-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Иду в березовый туман…»

Иду в березовый туман.

В прохладу ветреной свободы.

Под кров качающихся сводов.

В сокоточение белых ран.

Слезой земною плачут ветви,

Морозом сломлены в январь.

Искрит березовый хрусталь,

Пронизан золоченым светом.

Так, небо тянется к земле,

Через живой воды капели.

И перекресты птичьих трелей,

Звенят в весенней синеве.

Мой милый человек

Мой милый человек, мой долголжданный друг,

Роднюсь с тобой, душою истощенной.

Роднюсь с тобой, не только лишь, не вдруг

С тобою, мы давно раскрепощенны.

И нет в безмолвии нашем, дум таких,

Что не моглось бы нам в слова простые,

Облечь, не надрывая душ своих,

Чувствительные струны золотые.

Мой милый человек, откуда боль твоя?

Какой судьбе ты улыбнулся слепо?

Или должно быть так же, как и я,

Мечте своей доверился нелепой?

Откуда, мне знаком твой скромный лик?

С каких страниц, ты заглянул мне в душу,

И с ласкою, к щеке моей приник,

Не злобствуя, не требуя, не руша?

Мой милый человек, твое богатство – высь!

Твоя отрада – в нежности касаний,

И в шепоте листвы, и в пении птиц,

В безгрешности, доверчивых признаний.

Мелькая, ты теряешься в толпе,

Твоих следов, не видно на асфальте.

Но по ночам, являешься ко мне,

В простого ситца легком платье.

Мой милый человек, мой одинокий друг,

Во мне, мертва уж горечь об ушедшем.

Но, в пустоте родясь, другой недуг,

Иною жаждой мучит, сумасшедшей.

Сухою пылью, жжет бессонный взгляд.

И душит вдох, бесслезным горьким комом,

И нет путей – вперед, или назад,

И правды нет – ни в знаемом, ни в новом.

«…И ехать – долго, налегке…»

…И ехать – долго, налегке,

Без багажа, без напраправлеья.

Оставить по утру в купе,

Тепло и холод сновиденья.

…Сойти в желтеющий туман,

Вдохнуть забытую прохладу,

И выдохнуть всю боль из ран,

Примяв затылком зелень  мяты.

И ноги вымочить росой,

Идя тропой полузаросшей

И с тихой встретиться рекой,

И лист по ней, рукой продрогшей,

Пустить – как памяти ладью.

И вслед, глядеть ему с улыбкой —

Путь уплывет – о чем скорблю,

В немую глушь по глади зыбкой.

И в каплях, свиснувших с ветвей,

Иссохшей, замершей осины,

Увидеть чудо новых дней —

Вторую жизни половину.

Ах, август…

Ах, Август, мой любимец, ты

Всегда обманом душу лечишь.

Иссушенную плоть листвы,

Будто питаешь- не калечишь.

И слезы льешь, как не по мне,

Пунцовую сгущая влагу.

И взор, в оранжевый рассвет,

Швыряешь мой, как дрожжи в брагу.

И пить, увядших трав настой,

Ты уговариваешь тихо,

Как мужичонка холостой,

Свое оправдывает лихо.

И пью ж..! – под шепоты листвы,

Под взбалмошный клик куличий,

Под жизни, драные холсты —

Один, другого неприличней.

Что жизнь? – как брошенный  щенок

Пожрать бы ей чего – и ладно.

Сыскать бы теплый уголок —

И помереть, не так досадно.

Ах, Август, врал ты мне опять.

Опять сшутил ты злую шутку.

Ни лето, хочет придержать,

Охотник, целящийся в утку.

Мне, Осень пялится в лицо,

Кривя надменную улыбку.

А ты, красивым подлецом,

Скользнешь сквозь старую калитку.

Листвой простуженной дрожа,

Утонут в крике воробьином,

И оголившись на глазах,

Замрут черемухи картинно.

…Все стихло в кружеве снегов.

Все сине сверху, бело снизу.

В проломе между двух веков,

Болтаюсь, словно под карнизом.

Где мое время? тут, иль там…

Туда – никак! Тут – нево