Поэтический сборник о путешествиях и городах. Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи»

Галина Игоревна Шляхова

За время существования литературного сообщества «Неформатные стихи» ежегодный выпуск тематических книг его авторов вошёл в обычай. Путешествия и города наряду с мистикой, праздниками, кофе, животными являются одним из традиционных сюжетов, которые в этом поэтическом объединении становятся основой сборников.

Поэтический сборник о путешествиях и городах

Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи»

Автор-составитель Галина Игоревна Шляхова

ISBN 978-5-4485-6780-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ольга Василевская

Исчезающий город

Этот город теряет запах, теряет цвет,

ночь крадется на задних лапах, украв рассвет,

и с собою несёт молчанье зеркальных льдин,

до обеда туман качая в сетях гардин…

Всё, что было нам дорого – выкрадут /спи, не спи/ —

мы у этого города стражники на цепи.

Вдох и выход вздымаются лучиками ключиц.

Мы у этого города ключники… и ключи.

Мы у этого города страждущие дожди.

Морось разум дурманит нам сразу, как дым кадил,

нас сдвигает куда-то в проседи по оси

аппликаций. Дождей по осени не скосить.

Этот город теряет в весе, теряет свет…

Только что его жили песни, и вот их нет…

Я глаза закрываю и лезу в его корсет,

чтобы так же, как город, исчезнуть и быть как все.

Ледоход

Река, из ледяных зажоров

пытаясь вырваться, течёт.

Ночь наконец снимает шоры,

и дни бегут: чёт, нечет, чёт…

На площадях звенят трамваи,

окаменело дремлют львы,

таджик вколачивает сваи,

ваяя берега Невы.

И красных флагов у Финбана

весёлый трепет на ветру

сквозь звуки маршей рвётся рьяно,

как будто замыкая круг

от Ленинграда к Ленинграду,

от ледохода – к новым льдам.

Мы снова строим баррикады,

мы вновь штурмуем города.

А я стою заворожённо,

как в детстве: дымка, облака,

и гнёт несёт мертворождённый —

свой лёд – безмолвная река…

Питерское зимнее

Сахарными глыбами Нева

будто ближе к солнцу громоздится и

рваными, измятыми страницами

дыбится, ломая кружева

нашего дыхания несмелого

в воздухе прозрачном, ледяном.

Через час закат разбавит белое

красным, разум вяжущим, вином.

И в пришедшем нет ничьей вины:

чёрных волн застывшее отчаянье

немотой своею опечалено,

силой их сковавшей белизны.

И уже не кажутся далёкими

берега, лишённые воды —

в сердце колко отдаются, ёкают

тут и там спешащие следы

мимо неподвижных парусов,

как в мольбе воздетых к небу низкому —

но ни крикнуть, ни шепнуть – не высказать

им, просящим, даже пары слов.

И в закатном солнце, не исписаны,

багровеют белые листы.

И горят несказанные истины,

не успев на холоде застыть…

До свидания

Высится серость сросшихся с небом туч…

В планах ближайших дней повернуть на север:

город оставить, будто закрыть на ключ

в памяти, как в шкатулке, пустые скверы,

тёплые скаты послезакатных крыш,

улочек узких, рвущихся вниз, изгибы,

звонко-пустую перед рассветом тишь,

солнце, её сломавшее яркой глыбой…

Мелочью жалкой домики на холмах

словно рассыпал кто-то большой рукою…

Город… Как сложно, город мой, в двух словах —

просто уйти, оставив тебя в покое,

выйти из дома, смело закрыв глаза,

зная на ощупь каждую пядь подъезда,

зная, что не захочешь свернуть назад,

и повторять, как клятву: «Мне здесь не место…»,

верить, что где-то в серой туманной мгле

солнце намного ярче и небо ближе,

и понимать, что может быть много лет,

я этот город, город мой, не увижу…

Весенний город

Ныряю в свет, за двери выходя…

И мне в награду этот день весенний.

Пушинкой вербы пахнет воскресенье,

умыт асфальт святой водой дождя…

Мой город спит… Проспект ещё молчит…

Родной тупик – и через арку – к храму

иду… Я здесь ходила в школу с мамой

и в рюкзаке таскала «кирпичи»…

Здесь тишина над Каменным мостом,

и глу