Хроники пикирующего Икаруса

Евгений Борисович Мисюрин

Программист Антон очутился в далеком космическом мире среди людей-раков, троллов и представителей других рас. Поначалу парень пришел в восторг от невиданных технологий: лифтов-порталов и компьютеров прямо в головах. Но когда местные специалисты решили отправить его на свалку, герой заволновался. Что задумали инопланетные эксплуататоры? И сможет ли землянин когда-нибудь вернуться на родную планету?

Евгений Борисович Мисюрин

Хроники пикирующего Икаруса

Глава 1. В которой я думаю, что играю, а на самом деле играют мной

«Зафиксировано пробуждение оператора. Выход в штатный режим»

Я открываю глаза. Хорошо… Всё тело полно сил, никаких последствий вчерашнего. Сколько времени? И тут же понимаю – двадцать две минуты одиннадцатого. Откуда понимаю? Пока не ясно, может, циферблат подсознание уловило, а может, что ещё.

Так, что-то взгляд не фокусируется. А, нет, теперь порядок. А что это?

Полное ощущение, будто я смотрю на мир через экран компьютера. В правом нижнем, как и привык, часы, в левом – главное меню. А рабочий стол очень похож на какой-то непривычный потолок. В углу бьёт по глазам люстра, наверное, поэтому и сфокусироваться сразу не мог. Сам фон собран из восьмигранных плиток, на первый взгляд с метр в каждой грани. В противоположном углу потолок плавно, как в старых квартирах, переходит в стену. Стена, кстати, в отличие от белого покрытия потолка, серая, но где точно проходит граница цветов – я понять не могу.

Бред какой-то. Или это всё-таки моник?

Я для проверки шевелю головой, и картинка перед глазами послушно уплывает в противоположную сторону. Теперь передо мной хмурое и какое-то не совсем человеческое лицо. Причём, бледно-коричневого цвета. Волосы длинные и чёрные аж до синевы, как у индейца в кино. А глаза… Вот, почему непривычное. Глаза фиолетовые и слишком большие, будто в мультике.

– Чего развалился, мясо!? – кричит на меня глазастик. – А ну встал и живо на инструктаж, если не хочешь, чтобы я тебе снова ноги оторвал.

Почему «снова»? Да не… бред какой-то. В памяти привычно возникла картинка с Бредом Питом и именно этой надписью: «Бред какой-то». Штампы, штампы…

– Ты чего? – машинально, не понимая, что происходит, спрашиваю я, но голоса своего не слышу.

Глазастик вместо ответа хватает меня руками за горло и вытаскивает из… кстати, а в чём это я лежал? Сначала думал, что кровать, но сейчас вижу, что нет. Эй, дышать трудно! Отпусти! Больно же!

«Искусственное ограничение поступления кислорода оператору. Критическая ситуация. Кровоснабжение головного мозга прекращено. Рекомендации: Ликвидировать физическое давление на оператора и покинуть опасное помещение»

Что за ерунда? Так это компьютер или нет? Или какая-то из этих фантастических виртуальных капсул, или костюмов, или как их там? Которые с полным погружением. Да нет, там всё так реалистично быть не может.

Мысли проносятся за мгновение, но дышать всё-таки трудно, да и шею этот гад больно сдавил.

– Пусти, – хриплю я и пытаюсь вмазать держащему по физиономии.

Но в это время происходит что-то невероятное. Из-за рук, которые держат меня за шею появляется ещё одна пара точно таких же, мускулистых и узловатых, покрытых мелкими кудрявыми чёрными волосьями, прямо как у грузина какого-то, и методично бьёт меня сначала по одной щеке, затем по другой. После чего четырёхрукий как тряпку вытаскивает меня из капсулы и кидает на пол.

Я даже дышать забыл на время, настолько всё было невероятно реалистично. Потом делаю вдох. Господи, хорошо-то как! Воздух!!!

Машинально потираю руки и пытаюсь встать. Ноги ватные. С трудом, опираясь на капсулу, или что это там было, поднимаюсь.

– За мной, мясо, – бросает мой мучитель и отворачивается.

На заднице у него висит в пластиковой кобуре совершенно футуристичный пистолет. Я бы даже сказал, бластер. С таким шутки плохи. Ладно, если это и вправду, игра с полным погружением, а если реальность?

Хотя, по-моему, таких дурацких реальностей не бывает. Значит, надо поискать кнопку «Выход». Обшариваю глазами мо