ЧАСТЬ ПЕРВАЯ

ПРО ЭТО

«Весна, стоящая у двери…»

Весна, стоящая у двери

незапертой,

всё не решается войти.

Но мы-то знаем, что иного быть пути

не может. Мы друг в друга верим.

Прильну к окну, и по нему

скользнут, едва стекла касаясь,

с карниза капли так, чтобы казалось,

что кто-то сверху вдруг пустил слезу.

И обернувшись, встав к окну спиной,

поймаю взгляд: любимый, нежный, твой.

«Она решила всех свести с ума…»

Она решила всех свести с ума.

И, выложив немного фотографий,

красуется: любуется сама

и ждет на «стену» новых эпитафий

любви, не разделенной пополам,

как Ливия и Муаммар Каддафи.

И, вкупе с беспримерной красотой,

затмит любую множеством талантов.

Поверь мне, не пройдешь ты мимо той,

которая средь шпилек, кружев, бантов

умеет просто быть самой собой,

хоть в пригороде, хоть под бой курантов.

«Не верь, дитя, словам поэта!..»

Не верь, дитя, словам поэта!

Его слова – всего лишь звук,

тебе послышавшийся где-то.

Поверь, поэт не лучший друг.

Ты молода, умна, красива,

на мир взираешь с высоты.

Ты для поэта некий символ

добра, любви и чистоты.

А он искатель вечных истин.

И вникнуть в жизнь его трудней,

чем в детектив Агаты Кристи.

Запутан ход ночей и дней.

Послушай стих его украдкой.

По нраву если – запиши.

Не отдавай лишь без остатка

ему младой своей души.

«Временами…»

Временами

возникает чудесная связь между нами.

Мы меняем места и меняемся с кем-то местами.

Память переполняется, и не хватает объема.

Даже если в себе наши чувства внезапно убьем мы —

уверяю, что красок в душе нашей меньше не станет.

Перед сном ты, наверно, не раз уж считала до ста. Нет?

Я сорвался, решив, что, конечно же, стоит приехать.

А потом, поразмыслив, я понял: ничем, кроме радости, смеха

на подобный безумный поступок и я не ответил бы.

Но не суть. Несмотря на дожди, день приятен и светел был.

Черный кофе и черная ночь… Нет, добавь-ка мне сливки.

Я не против иметь драгоценных металлов слитки.

Если тучи убрать, мы увидим с тобою закат и рассвет алый…

На сегодня достаточно. Впрочем, и целого мира мало.

«Не хмурьтесь, милая, и бросьте сигарету…»

Не хмурьтесь, милая, и бросьте сигарету.

Я очень рад, что Вам понравились стихи,

но это, право, мука – жизнь прожить с поэтом.

Я не атлет. Я не заканчивал МАРХИ,

МГИМО иль ГИТИС, МГУ иль что похлеще.

И у меня нет ничего, чтоб привлекло

таких, как Вы, безумно интересных женщин.

И я привык смотреть на мир через стекло.

Да, Вы мне нравитесь, и в этом нет секрета.

Но стоит ли тревожиться по пустякам?

Простите, мадемуазель: а сколько лет Вам?

Я так и знал… Да, я невежлив. Да, я хам.

Эх, раз уж я пошел ва-банк, тогда продолжу.

У Вас, должно быть, есть какой-нибудь архив,

где информация о тех, кто подороже.

Еще не поздно мне замаливать грехи?

От Ваших взглядов у меня мороз по коже.

Я не знаток, но Вы, по-моему, пьяны.

Ну что же, милая, давайте подытожим:

я не хочу быть виноватым без вины.

Я не хочу играть в любовь забавы ради,

тем паче – тешить самолюбие свое

иль Ваше. Если б я родился в Ленинграде,

я б руки клал и на приклад, и на цевье.

Звонили Вам? Должно быть, это был Ваш витязь.

Он обязательно Вас сводит в ГУМ и ЦУМ.

Прошу Вас, милая, не плачьте, не сердитесь.

Не хмурьтесь, милая. Вам это не к лицу.

На что похожа любовь

«Любовь»? На что она похожа?

Напоминает мармелад,

печенье, пряник или коржик.

Короче, я ей очень рад.

Но если много – слишком сладко,

а мало – хочется еще.

Бывало, скушаешь украдкой —

и тотчас же приносят счет.

Еще «любовь» ветрам подобна.

Зимой обычно холодна.

Но если в принципе удобно —

иссушит жертв своих до дна.

«Любовь» походит на скитальца:

планету может обогнуть,

изранив кулаки и пальцы,

не отыскав заветный путь.

А в целом (что уж мелочиться)

для каждого она своя.

Одним – нектар, другим – горчица.

Да-да. А прочим – чистый яд.

«Любовь» в кавычках – страсти, чувства.

Совсем не это ищем мы.

Любовь есть тайна, дар, искусство,