Миры и души

«Как пишутся хорошие стихи?..»

Как пишутся хорошие стихи?

Да очень просто! Только слушай сердце,

Ищи слова, считай повторы терций

И не рифмуй наивной чепухи,

В неё не веря. Дальше что ещё?

Шлифуй строку, пока не станет острой,

Чтоб ранить душу и срывать коросты

С сердечных ран читающих её.

Не спи ночами, в смутном полусне

Видений, чувств ловя живую искру.

И свет её, на слоги перечислен,

Вплетай в стихи – тем ярче, чем честней.

Вот, в общем-то, и всё. Бери стило

И жилу вскрой… И если хватит крови,

Судьба тебе подарок приготовит —

Поэтом будешь. Правда, повезло?

Марине…

От первой до самой последней звезды

Четвёртую ночь не сплю:

Всё в книгах ищу дорогие следы

Ушедшей, что так люблю.

Я вижу её на глухом чердаке

У письменного стола,

Дымит папироса, зажата в руке,

Светлеет квадрат окна.

И вязью славянской на матовый лист

Ложатся её стихи…

Рассвет над Москвою ненастен и мглист,

Сны улиц ещё тихи.

Закончив строку, закрывает блокнот,

И, дочку теплей укрыв,

К остывшей буржуйке погреться идёт…

День будет, как ночь, дождлив.

В холодной постели на пару часов

Забыться поможет сон…

А после опять: вереницы стихов

И – быт. До конца времён.

«Как часто обложки книг …»

Как часто обложки книг —

Ворота иных миров.

Блажен, если ты постиг

Секреты таких замков.

Среди открытых страниц,

Средь чьих-то песен и слов

Мы ищем неба и птиц —

Простых и вечных основ.

Мы ищем долгих дорог

Туда, где радуги край.

Мы счастья алчем меж строк.

И дома, который рай.

Чем злей и трудней тропа,

Которой герой идёт,

Тем выше судьбы накал,

Слышнее вечности ход.

Мы лучше станем чуть-чуть,

Открывшись зову чудес,

Найдя потаённый путь

Сквозь сердце книги – к себе.

«Далёкое и призрачное счастье…»

Далёкое и призрачное счастье…

Как сохранить осколки волшебства?..

Мне снилось: от недолгого ненастья

Нас прятала весенняя листва.

Я слышала в траве ручья журчанье,

Мне снилось солнце сквозь разрывы туч…

В миг первого несмелого признанья

Как ласково тебя коснулся луч!

…Нас разделили время и пространство.

Но и сейчас я вижу облик твой,

Отмеченный печалью долгих странствий.

Такой далёкий и такой родной…

Тебе в пути светили те же звёзды,

Что вот сейчас зажгутся надо мной.

Кто ж виноват, что родилась я поздно —

В иной эпохе, и судьбы – иной…

Душа эльда

С поклоном – великому сказочнику Дж. Р. Р. Толкину

Я пришла в этот мир, но его не узнать…

Древней речи напевов давно не слыхать.

Серой копотью дым затянул звёздный свет.

Моих родичей здесь нет уж тысячи лет…

Так давно, что забыли свои имена,

Не откликнутся мне ни цветок, ни волна.

Только камни прошепчут: «Мы помним о них.

Тех, кто первым бродил на просторах земных…»

…Потерялся в ночи пенный след корабля,

Что когда-то на запад увёз и меня.

Но в чертогах пресветлых, у трона Владык —

Даже там вспоминала прозрачный родник,

Запах трав по весне и осеннюю грусть…

И тогда поклялась, что опять к ним вернусь.

Отказавшись от вечности, данной судьбой,

Я дорогою смертных вернулась домой.

И смотря на огни золотых фонарей,

Понимаю, что нет всё же мира родней.

«На безымянном перекрёстке…»

На безымянном перекрёстке

Забытых троп растёт ковыль.

И древний ветер, злой и хлёсткий,

Над серой степью носит пыль.

Здесь обратились в прах столетья

И оборвался ход времён.

Проси!.. И пусть тебе ответят —

Пусть зной навеет давний сон…

Восстанут призраки из пепла!

Под стали звон и стук копыт

Призыв отчаянный и светлый

К великой битве зазвучит!..

…Когда последние пределы

Накрыла мраком злая Тень,

Идущим на смерть Дева пела,

Что будет Свет и будет день!..

…Им степь постелью стала жёсткой,

Встал над могилами ковыль

На безымянном перекрёстке,

Где знойный ветер носит пыль…

Прощальный сонет Цурэна

Как лист увядший падает на душу

Сквозь сонный плен осеннего дождя,

Так я пишу – для ветра и бродяг,

И тот услышит, кто имеет уши.

Нельзя судить, ни строчки не прочтя!

Бескрылых трёп невыр