Ветер апреля. Стихи

Наталья Куракина

Эти стихи – мизерная часть того, что накопилось за годы после окончания института. Как известно, со стороны всегда виднее качество того, что написано…

Ветер апреля

Стихи

Наталья Куракина

© Наталья Куракина, 2017

ISBN 978-5-4485-3958-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ветер апреля

Смеюсь вдогонку твоему

Полету, поезду, трамваю.

Я не за прожитым бегу-

Я за прошедшим улетаю.

Там смел мой каждый день и час,

Там я – моложе на сто вёсен.

Там все слова, что ты за нас

Двоих неповторимо бросил.

«Прости меня за то, что всем вокруг…»

Прости меня за то, что всем вокруг

Я о тебе беспечно говорю.

За то, что о тебе другие лгут,

И я, когда их слушаю – горю.

Прости меня за мелочность и страх,

За сотни грязных сплетен о тебе,

Прости за то, что ты живёшь в словах,

А не в слезах и горькой тишине.

За глупые обидные стихи,

За смех, который хуже, чем вражда,

Прости меня, единственный, прости,

Мы не поймём друг друга никогда.

За пошлые записки, дневники,

За писем суетливый разговор

Прости меня, пожалуйста, прости.

Краду тебя, как самый жалкий вор.

«Я не настолько тебя не люблю…»

Я не настолько тебя не люблю,

Чтобы дружить с тобой.

Прощай, прости, – тебе говорю,

Прости, оставленный мной.

Вспять

Прощай, я завтра не приду.

А мир останется таким же.

Прощай. Всех больше не хочу,

Чтоб ты судьбою был обижен.

Прости, но я была права,

Неся любовь с собой повсюду.

Прости, но столько, сколь жива,

Любить тебя все так же буду.

Всегда найдётся повод для причины

Всегда найдётся повод для причины

Непониманья, – если не вражды.

Вам, в жизнь мою пришедшие мужчины,

Так мало благодарности, увы.

Мои знакомцы – университеты,

Делившие со мной и соль и мёд…

И хлеб, и воду. Но и всё же – где ты,

Мой композитор всех любимых нот?

Отцовским притязаниям внимая,

Доверие двоюродных любя,

Мы даже в братьях недопонимаем,

Что рядом с ними делаем себя.

Но их присутствие уже необходимо,

Когда неоперившимся птенцом

Мы улетаем в дали и глубины,

Уткнувшись в жизни хмурое лицо.

Жизнь – женщина, отвага, мать-солдатка,

Джульетта, прачка, грузчица к тому ж…

И каждой ведь из нас бывает сладко,

Когда её обнимет добрый муж —

И верный, и любимый, и желанный…

Что расскажу вам? Вот же се ля ви…

И было бы, конечно, слишком странно

Не оценить заботы и любви

И не ценить их – без крутой примерки,

Без пафоса, цинизма и вранья…

А всё иное – в общем, полумеры

И краски неуютного житья…

«Сама посажу помидорки…»

Сама посажу помидорки

В зелёном окошке лета.

Поплачу ещё втихомолку-

Как далека планета-

Искрящаяся – моего детства-

Чёрно-белые фотографии.

Теперь я детства соседству

Пишу эпитафии.

«Ёлочные игрушки моего детства …»

Ёлочные игрушки моего детства —

Где-то на чужих ёлках.

Вместо них – старый сосед мой

Поздравляет по телефону-

Да мало толку…

Не люблю Новый год.

На Рождество не гадаю. Двойная потеря.

И ты – не тот,

Которого я знаю.

Не верь мне.

«Я не страдаю фетишизмом…»

Я не страдаю фетишизмом,

Что, безусловно, и неплохо.

Мои коробки пессимизма

Хранит ушедшая эпоха.

А было б лучше, если вместо

Туч сожалений, непрозренья

Там, где-то, занимали место,

Листы чужих стихосложений

Сухие ветхие букеты,

Обёртки сказок шоколадных…

Ириски – от него, – мгновенья,

Успевшие сказать мне правду…

«Теперь понимаю – тебе не нужно…»

Теперь понимаю – тебе не нужно

Наше общение постепенное.

Как лицемерно названо дружбой

То, что почти не имеет значения.

Но как же ты красиво высказывался,

Почти художник, гений словесности,

Как легко афоризмы намазывал

На хлеб древесный.

Они разлетались, шурша листьями

Компьютера или ноутбука.

А я пыталась тебя вызволить

Из незримого плена будто б.

Мне всё казалось – ты опечал