Истории без географии

Мы с Митькой летели над Альпами, не помню уже откуда и куда. Я сидел у окна, Митька у прохода.
Земли не было видно, было только ровное, с густым начесом, серое поле облаков и торчащие из него пики самых высоких гор — черные куски земли, прорвавшиеся к небу.
Я потянул Митьку за рукав:
― Глянь, отсюда видны только эти пики, и все. А что под ними — совершенно невозможно угадать.
— Чево? — не понял он.
— Пики, говорю, только видны, монбланы всякие. Но по ним никак не узнаешь, что там за география внизу, из чего они растут, — повторил я.
— А надо узнавать? — переспросил Митька.
— А надо узнавать? — передал я его вопрос альпийским вершинам.
— Не надо, — ответили вершины, сверкнув на солнце черными иглами. — Бог с ней, с географией, — сказали вершины. — Просто собери все рассказы в одну книжку, в каком угодно порядке, и пусть читают.
— Идёт, — сказал я, — так и сделаю.
Так я и сделал.