Декабрь

Секунды бегут кавалькадой…

Как будто был юным  вчера.

Вот так за порой листопада

Идёт  снегопада пора,

И лишь наблюдаю теперь я,

С потерями непримирим,

Как падают, падают перья

С пушистых небесных  перин

И чиркают по капюшону.

Их гонит по свету пурга,

И известью недогашёной

Кипят под ногами  снега.

Февраль

Так весь февраль – то слякоть, то  мороз,

В вечерний  час, когда редки машины,

В моём окне  меняются картины

Как странный результат метаморфоз.

То как от слёз  размазаны огни

От светофора по  дороге влажной

И крыше жестяной, и  капле  каждой,

В которых отражаются они.

То виден светофор сквозь серый снег,

В пороше  путь – то красный, то зелёный

И только крыша кажется белёной,

Как бровки и деревья по весне.

И красные огни машин бегут,

Зелёному огню спеша на  встречу,

А  в небе звёзды на дежурстве вечном

Ночной покой планеты стерегут.

От  красоты мой глаз не устаёт.

Вот так пейзаж ночной у нас расцвечен.

В той мере он изменчив, что и вечен,

Как смена настроений и погод.

Обидчивым на критику

Поэту место на Парнасе,

Чтобы стихи писать про нас,

А не в народной серой массе,

Жаль, не резиновый Парнас.

Своя, поэтому, поэту

Дорога в гору дорога,

И, по-хорошему, планета

Не та нужна, а где снега.

Не гаснет солнце огневое

Над белоснежностью вершин,

Где только ветер вольный воет,

Где свой Пегас и свой аршин.

Но путь туда тернист и долог,

И ждёт ли слава иль позор?

Падение иль звёздный полог.

Не полог путь за кругозор.

На горе только графоману

Орёл на той горе живёт,

И клювом критики он рану

Ему в печёнке исклюёт.

И коль тебе её не жалко,

Терпи, как Прометей терпел.

Или полегче доли взалкай.

На свете много разных дел.

Но брось писать, перо не мучай

И дай бумаге отдохнуть.

Соизмеряй желанье лучше

И к той вершине тяжкий путь,

Где лишь Поэт с орлом небесным

Один на равных может жить

И с ним дружить, и петь с ним песни,

И вольно над землёй кружить.

Слова я подбираю

Слова я подбираю

Как в поле колоски.

В работе той не зная

Ни  грусти, ни тоски.

И спутник вдохновенья,

Со  мной мечта живёт.

Внять мира откровеньям

Она меня зовёт.

Мечтаю, чтоб звучали

И небо, и трава

И смысл чтоб получали

Свой истинный слова.

Ответ хаму-критикану

Я не ищу признанья у невежд,

Желанье совершенства мною правит,

И не питаю призрачных надежд

Кого-то восхитить иль позабавить.

Я различаю звуки слов в тиши

И рифмами свой путь я освещаю.

Пишу стихи я только для души,

Её в процессе этом очищая.

Хоть критике разумной рад всегда,

Но есть слова, что так на лай похожи.

Мне дела нет до них, всё – ерунда.

То – мухи прилетают с мест отхожих,

Гармонией делиться я хочу

И тем, что вижу в стихотворном свете.

Себе я цену знаю и молчу,

Кто знает толк в стихах, меня заметит.

Поэт  в России, как  сказал поэт,

Гораздо больше, чем  поэт в Европе,

Мишени, более доступной, в  мире нет

Для вылезшего  словно глист из *****

Другим  укажет, что в стихах не так,

А лучше б рылся он в  своём корыте.

Дурак в России  больше, чем дурак.

Он тут большой литературный критик.

Подумать о душе пора

Подумать о душе пора,

Забыв о суете и быте.

Дивясь проворности пера,

Стихи прекрасные пишите.

Задумайтесь над  слов ценой

И строф  размеренным теченьем,

И мир увидите с иной,

Вам непривычной точки зренья.

И ощутив в себе творца,

Поймёте, видя смыслов море,

Что  нет у творчества конца,

Оно – спасенье и опора.

Жизнь- это лабиринт…

Жизнь – это лабиринт, и мы плутаем вечно,

Не зная, что таит внезапный поворот,

И расспросить спешим впотьмах бредущих                                                                       встречных,

Боясь себя узнать в тех, кто назад бредёт.

И выход ищем мы из заблуждений прежних,

Пытаясь наугад узнать, куда идти,

Смысл жизни находя в бессмысленной надежде,

Что ждёт нас не тупик, а выход впереди.

Привет тебе, франция

Осталось  на каменных тропах

И в вереске сердце  моё