Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений

Инесса Лукьянова

Каждое стихотворение – маленький мир, созданный из мыслей и чувств его автора. Загадочный и манящий, погружающий во что-то, пока еще таинственное и незнакомое, для кого-то он оказывается чужим и непонятным, а кому-то становится близким и родным. В этом сборнике Вас ждут миры чистой любви и светлой нежности, ярких встреч и отчаянных разлук, тихого умиротворения и тягостных разочарований, маленьких радостей и обжигающей боли. Но каждый из них ждёт своего самого главного читателя…

Из странных движений пера по листу

Сборник стихотворений

Инесса Лукьянова

© Инесса Лукьянова, 2019

ISBN 978-5-4483-6336-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

…Лишь несколько неброских с виду строк

Меняли все: и жизнь, и настроенье…

Ненаписанное рвётся из глубин души…

Невеста стиха

Я – невеста стиха.

Отдана в услуженье, в угоду,

Как монашенка – Господу,

Сладостной звучности строк…

Я – рабыня стиха.

Вслед за ним то в огонь я, то в воду,

Словно вовсе не страшно,

И я не давала зарок.

Я – его госпожа.

Для меня он искрится созвучьем,

Вырастая из странных движений

Пера по листу.

Я – богиня его.

По веленьям моим, а не «щучьим»,

Он рождается в мир,

Вековую исполнив мечту.

Я – подруга его.

Как над горем, над рифмою бьемся,

Если она не торопится

Влиться в строку.

Я – врагиня его.

Оборву в неудавшемся месте,

Изменю, исчеркаю, измучаю

И – извлеку.

Я – невеста стиха…

Предстихотворие

Земного счастья искушенью

Не поддалась – мне Бог помог.

Да будет предано забвенью

Мое желание-итог.

Да будет встречено с любовью

Мое проклятие – творить.

Да не признаю большей болью

Любимо-любящей не быть.

Да будет познана в сравненье

Та неземная благодать,

Соисходящая знаменьем

На тех, кто смеет создавать.

Да не преткнусь на жгучем слове,

Не в силах рифмы подобрать,

Да не избегну странной доли

Предстихотворием страдать.

Проклятие поэта

Не проси об этом счастье,

Отравляющем миры…

Н. Гумилев

Тот, кто стремится быть Поэтом,

В усильях радость находя,

Не ведает, каким запретом

Он скрыт от тайного огня.

Что в милосердье неизменном

Господь хранит его пути,

Даруя право в мире бренном

Со всеми наравне идти.

И тот блажен, кто не приемлет

Созвучья рифм и бреда строк,

Кто яду стихобурь не внемлет,

Кто их понять пока не смог.

Но как мечтает снять проклятье

Тот, кем получен этот дар —

Своеобразное распятье,

Где мира крест безумно мал.

Ему не дан удел собрата…

И, боль вбирая каждый миг,

Без сожаленья, без возврата

С чужих сердец счищает крик.

И жаждет счастья он земного,

И безраздумия минут,

Мировоззрения немого,

Когда пророчества не жгут.

И лишь одной не знать бы пытки,

И тех мучений не познать,

Когда бесцельны все попытки

Хоть что-то новое создать.

При этом рвётся боль наружу,

Не в силах слова обрести,

И так выламывает душу —

Не выжить! Господи, прости…

Хоть строчку бы да на бумагу.

Одно, другое… Нет, не то!

Мстит, натыкаясь на преграду

Недорождённое Ничто.

И он, Поэтом быть не смея,

Отдать безропотно готов

Весь мир, ничуть не сожалея,

За несколько удачных слов.

«Искусство питается болью…»

Искусство питается болью,

Рвущейся из души,

Будь оно гениальной ролью

Или скрипом пера в тиши,

Перебором звуков томящих

Или цветоигрой полотен,

Но ответную боль родящим

Среди тысяч, десятков, сотен.

Вот и тот, кто отважился вникнуть

В обобщённые болью творенья.

Он ведь тоже готов поникнуть,

Проживая твои виденья,

Потому что страдал безмерно

И вот так же, как ты, умирал…

Что ж мы жаждем такого обмена?

Мир своей боли нам слишком мал…

Моя строка

Несётся в тишине бурлящей

Моя строка.

Но мозг, её в себе гнездящий,

Молчит пока.

Какие