О чём стихи? Сознания поток,

разбавленный какими-то словами.

Они бегут под кожей, словно ток,

уходят в небо жаркими парами.

Задумываешь что-нибудь одно,

но всё смешает логика иная…

Почти всегда в стихах второе дно,

что обнажают строчки, выкипая.

Ты думаешь, что всё решаешь сам,

в стихи, как в тесто, вкладывая строчки,

но дрожжи в тесте бродят, и не нам

решать, где многоточья, а где точки.

Всё так, как в жизни. Кажется, что ты

свой выбор делаешь и что-то там решаешь,

но случай (то ли с Небес, то ли из тьмы)…

и дальше ничего не понимаешь.

    17 ноября 2015 г.

ПЕТЕРБУРГ

АКВАРЕЛЬ И ГРАФИКА

«… Я вернулся в свой город,

Знакомый до слез…»

О. Мандельштам

Санкт-Петербург

Я люблю этот город.

Его красота

Сочетаний и красок

Различных полна.

В нем всегда ты найдешь

Отражение сна.

Дух его невозможно

Исчерпать до дна.

Разве город какой-нибудь

В мире иной

Человеческим строем

Сравнится с тобой?

Петербург был подстать

Человеку всегда,

За плечами его

Человечья судьба.

Он в пеленках блистал

Чистотой куполов

И зеркальными залами

Царских дворцов.

А потом он подрос.

Как подросток колюч,

Он дворами колодцами

С шапками туч

Стал на мир вдруг смотреть,

Нагоняя тоску.

Трудно было ему,

Как любому юнцу.

Повзрослел…

И, когда к нему зрелость пришла,

Наступила иная,

Дурная пора.

И как люди, бывало,

Он имя сменил.

Отказался от прошлого,

Но не забыл…

Новый крестный отец

Расплатился сполна!

То цена за предательство.

Ну и цена!

Так, прожив в этом ужасе,

Множество лет,

Возвратился к истокам,

Уж будучи сед.

Есть грехи у него,

Но живая душа

Без греха не бывает.

Как жить, не дыша?

Осенний Питер

Вот снова осень, и тревожно на душе.

Кошмар на мягких лапах подступает.

И город мой (в который раз уже?)

Как будто близкий друг переживает.

Он все простит и, как никто, поймёт.

С ним жизнь, наверно, как со мной, играет.

Ведь осень также и его трясёт.

И правила игры он принимает.

Он не спокоен так же, как и я:

Средь солнца яркого вдруг ни с чего рыдает.

И, как тревога душу у меня,

Вода Неву до края наполняет.

А ветер тучи продолжает гнать,

Рябь на воде его черты меняет,

И Питер начинает понимать:

В душе своей ещё не всё он знает.

И тогда дождём омытый город,

Чьё смятенье сквозь кривые зеркала

Отражают, словно вспышек всполох,

В ряби вод своих Фонтанка и Нева,

Думает о будущем, терзаясь,

Будто человек с живой душой.

Часто он себя не понимает.

Ищет дух его, как наш, покой.

Интеллигентский путь ему не чужд.

В самокопаньи нет проблем решенья,

И нет спасения от каждодневных нужд,

Но без него душе нет утешенья.

Так наши души, как одна душа,

Бредут по жизни с помощью друг друга.

И если наша жизнь не хороша,

То городу, наверно, тоже туго.

    Осень 1996 года.

Санкт-Петербургу

Этот город не однозначен:

Кем-то проклят, кому-то свят.

Толерантность и нетерпимость

Сквозь туман на тебя глядят.

Купола разноликих храмов

Рвутся ввысь до небесных врат.

Иглы, луковки, минареты

Всех позвать за собой хотят.

Здесь мечеть, дацан, синагога

Растворились среди церквей.

С основанья здесь было много

Человечьего древа ветвей.

Все, что было, мы пережили.

И куда бы теперь ни шли

От рождения до могилы

Будем частью его души.

    28 мая 2006 г.

Петербург. Перед наводнением

Снова воду нагнало с залива…

Ветер, ты же все крыши снесешь!

К парапетам Нева подступила,

И Фонтанка повергнута в дрожь.

В страхе замер Васильевский остров:

Наводнения нового ждет.

И случайный прохожий у мoста

Счет прошедшим стихиям ведет.

Валят хлопья весеннего снега,

Позабывшего выпасть зимой.

Нету солнца, прибиты побеги…

А вчера еще пахло весной.

Дует ветер, вода прибывает…

Город, словно в ознобе, дрожит.

Как при гриппе весь город ломает,

Но еще ничего не болит.

    6 апреля 2007 г.

Город-камень

Апостол Петр…

Град Петров…

Ворота в рай?

Нет, ка