Зимний этюд. Стихи: читательские предпочтения

Сергей Егорович Сметанин

Сергей Сметанин – известный югорский автор. В новой книге им предложены стихи о России, любви, природе, басни, эссе. Все они уже одобрены и востребованы читателем в сетях и на предварительных чтениях.

Зимний этюд

Стихи: читательские предпочтения

Сергей Егорович Сметанин

© Сергей Егорович Сметанин, 2016

ISBN 978-5-4483-1785-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стихи

*   *   *

В гармонии святого беспорядка

(Ведь хаос первороднее, чем грех),

Живу я без особого достатка.

Живу, как говорится, лучше всех:

Попеременно пью вино и воду,

То правду-матку режу я, то лгу.

Ни перед кем не гну себя в угоду —

Поскольку по-другому не могу.

Мне много лет, и опыта хватает,

Я расписал по нотам каждый день —

И жизнь моя, как песня пролетает

Над нивами окрестных деревень.

Над городом застроенным так тесно,

Что солнышка подолгу не видать,

Над публикой одетой интересно,

Над парком, где сплошная благодать…

И ты впитай мои простые речи —

Другие сочинить их не могли —

Пока я небу подставляю плечи,

Пока я на поверхности земли.

*   *   *

Россия, моя Родина —

Старинные края,

Былинная мелодия,

Да трели соловья.

Церквушки, да скворечники,

Да ветер низовой,

Да вороны-кромешники

Над самой головой.

Россия, моя Родина —

Суровая стезя!

Тобою столько пройдено,

Что выдумать нельзя:

Война, да революция,

Да за войной – война.

Хочу с тобой очнуться я

В другие времена.

Россия, моя Родина —

Роднее не найду.

Рябина да смородина

У дома на виду,

Озера ясновзорые,

Полей живая медь

Да песни, за которые

Не жалко умереть!

*   *   *

Я не видел войны. Я боев не слыхал

Я на ратные темы не спорю.

Мне ли случай винить, что не каждому дал

Испытать на себе это горе?

Не застал меня в Бресте чужой миномет

И салют средь берлинских развалин:

Мне родиться еще предстояло за год

До того, как скончается Сталин.

Но, наверно, виновны в том гены отца,

Повидавшего горькие виды,

Что дрожит в моем сердце движенье свинца,

Отголоском большой панихиды.

Пусть победы спешат по дорогам весны

Как дошкольники в праздничном марше —

На суровые годы прошедшей войны

Наши дети – и те будут старше.

Я не видел войны. Я ни грешен, ни свят.

Я не жду ни наград, ни прощенья.

Просто скорбная память погибших солдат

Растянулась на три поколенья.

*   *   *

Я родился в деревне, в башкирской глуби,

Где земля свoенравно-мудра.

Где полынные волны по гордой степи

Погоняли тугие ветра,

Где впервые провеяло слово «гектар»

Незадолго совсем до войны,

И покорных овец из саманных кошар

Потеснило зерно для страны.

Я родился свидетелем грубых эпох —

На моих еще детских глазах

Утопали телеги, почти без дорог,

И для топки сушился кизяк.

И мальчишка-пастух, матерясь и крича

Лихо щелкал длиннющим кнутом…

Я родился в обычной семье ветврача,

Но не зря вспоминаю о том.

Видел я, как компостером метят телят,

И кастрируют злых жеребцов,

Видел – черви в запущенной ране кишат,

Видел яро текущую кровь.

Видел руки отца, терпеливые столь,

Так их часто окрашивал йод!

Видел я, как бывает целительна боль

Там, где ласка уже не берет.

Оттого мне и хочется режущих слов,

Чтобы жгли веселее огня.

Не читайте моих слишком сладких стихов —

Слишком малое в них от меня.

*   *   *

Я наследник тех шестидесятых,

О которых помнят и твердят.

Жаль, перо ровесников крылатых

Густо омочил духовный яд.

Жили мы светло и бестолково

И стихи писали обо всём,

Только вот о Сталине – ни слова,

Словно не на Родине живём.

Те слова не стали нам родными

Вопреки отцам и матерям.

Просто мы для них святое имя

Вырвали из сердца, будто хлам.

Оттого и не было пророков

Среди нас…

*   *   *

Эй ты, Русь, моя вотчизна бирюзовая!

Полотняные, тугие облака!

Ты, судьб