С черновика. Любовь, религия и дружба

Эдуард Береснев

Сборник стихов состоит из произведений, написанных мной в разный промежуток времени. О друзьях, которые ушли, о любимых, которые были дороги, о выборе, который я делал. Здесь моя жизнь, мои поступки, мои мысли. Здесь то, что мне дорого, и то, что просто не хочется забывать…

С черновика

Любовь, религия и дружба

Эдуард Валерьевич Береснев

© Эдуард Валерьевич Береснев, 2017

ISBN 978-5-4483-1881-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

С черновика

Я на страницы

Перенес себя,

Все что со мной случалось

Иль случиться,

Как будто я собрал

С черновика

Все то,

Чем мог еще гордиться.

Очистил, обелил,

Предстал святым,

Для каждого

Кто в руки эту книгу

Возьмет, прочтет,

И может быть другим,

С нее случайно

Пару фраз подкинет.

Я на страницах этих

Приживусь,

Останусь краской

Типографской связан!

С листом бумаги

На которой суть,

Меня лишь с восхищением

Покажет!

А черновик,

С которого писал,

Задвину я подальше

Без укора,

Себе уже привычно обещав,

Что я к нему вернусь еще не скоро.

    10.08.16

Когда-нибудь

Я когда-нибудь,

Задумаюсь о книге,

Чтоб она, собрала все и вместе.

Очерки, что в детстве я закинул,

Грустные,

И словно бы чужие песни.

Я когда-нибудь,

На сборник, да, осмелюсь.

Чтоб он все мои стихи,

Да на просторы.

Выкинул!

Как журналистский вестник,

На печать несут,

По длинным коридорам.

Я когда-нибудь, издамся,

Будет время.

Просто так!

Ни для кого-то в целом.

Пусть той книгой,

Подпирают стены,

Пусть валяется на полках

Та без дела!..

Час наступит,

И смогу решиться.

Даже подпишу,

Коль будет нужно.

Я уйду!

А вот моя-то книга…

В память обо мне, пробудит чувства.

Прости меня

Прости меня,

Я не скрываю, что часто обижал тебя.

Прости меня,

Я, мама, знаю, как жизнь твоя порою нелегка.

Ты словно птица, крыльями обняла

Мою судьбу, давая лишний шанс

На то, чтобы исправился бродяга

И хоть раз в жизни выслушал тебя.

Но я другой. Свободой напоённый,

Мечты свои пытаюсь изменить.

Забыв про дом и возраст твой преклонный,

В котором только начинают жить.

Я не усидчив, что же мне поделать.

И не влекут меня домашние дела.

Я вырос, мама, время пролетело

С того момента, как меня ты родила.

Ты помнишь, в детстве, просто шутки ради,

Я разрывался, злился на тебя.

И убегал, не замечая сзади

Твой грустный взгляд, глядящий на меня.

Я возвращался только поздно ночью,

И, наклоняясь к спящей говорил:

– Прости меня, моя родная,

Опять тебя сегодня огорчил.

Прошли года, и с тем же я азартом

Иду бродить по улицам ночным.

Забыв тебя предупредить, опять же часто

Приходится мне вновь прощение просить.

Ты ничего не скажешь, лишь посмотришь

С улыбкой материнской на меня.

А я-то знаю, что обиду помнишь,

Но всё равно прощаешь ты меня.

Я не заметил первую морщинку

На материнском молодом лице.

Не видел боль, с которой ты ложишься,

Когда твой сын шагает в темноте.

Ты всё прощала с лаской и любовью

И думала, что всё же изменюсь.

Прости меня, теперь я мама понял,

Что всё пойму, как только в новь вернусь!

Всё прошло

Ну, вот и всё, забудь, прости.

Как будто не было двух лет,

Всё зачеркни.

Слова оставь себе,

Быть может в скорее

Они опять помогут вдруг тебе.

Я промолчу.

И на прощание друг другу

Мы лишь посмотрим искренне в глаза.

Зачем теперь лечить больную душу,

В которой у меня лишь ты была.

Два долгих года – это срок не малый,

Но и большим его не назовёшь.

Нам не хватило времени сначала,

Потом его всё убивало ложь.

Я был один, с тобой всегда подруги,

Ты забывала с ними обо мне.

А я мечтал, давал гадалке руки

Чтоб только нагадала счастье мне.

Всё бесполезно, чтобы я не делал,

Мои попытки исчезали все.

Теперь стоим и время взглядом мерим,

А время это в полной темн