О себе

На кромке мира

На кромке мира в полной тишине

Я слышу голоса иных столетий.

Пусть шепчут сладостно на сердце мне

Свои фантазии посланцы эти.

Откуда шёпот слышу роковой,

Я не могу понять. Быть может, где-то

Промежду сердцем, спаянным с душой,

И разумом (что свойственно поэтам)

Есть дверь, окно или какая щель,

Через которую, не зная меры,

Сквозят они со свистом как шрапнель.

Но критик вынесет вердикт: «Химеры!»

И будет прав… Бесплотны! Это факт…

Зато бесплатны… Ну, уж чем богаты…

А так ты заработаешь инфаркт

В потугах влезть в боярские палаты!

Уже не первого свели с ума,

Но все бегут в пьянящем вожделеньи.

А мне тот яркий свет – сплошная тьма…

И с ним я расстаюсь без сожаленья!

    29 января 2016 года

Аз есмь рос

Не серчай, земля моя Россия,

Страна рос…

Мне твои четырёхголосия

Замест грёз.

Там леса средь многоколосия,

Где я рос.

А в лесах у черезполосия

Поёт дрозд.

Как деды мои осознал и я,

Аз есмь рос,

И в тебя, моя аномалия,

Душой врос.

    6 февраля 2016 года

В годах заделался поэтом

Ну, вот, в годах заделался поэтом.

Призванье так себе, я должен вам сказать!

В младые годы помышлял об этом,

Но рано осознал и перестал мечтать.

Совсем не жажду жить такой судьбою…

Достаточно с меня моих скорбей.

Сатирик? Подружись с бензопилою.

А комик если, то пиши пошлей.

Коль трагик, всех вокруг забрызгай кровью.

Коль лирик, сладко нюни распусти.

И, может быть, потомки к изголовью

Хоть две гвоздики смогут принести.

Зачем мне трепет и переживанья,

Когда знакомый мир отправится ко дну?

Зачем зари пустые ожиданья?

С луною разговор начистоту?

Коль ты поэт, то тянет встать с рассветом,

Чтоб хвойный лес пером живописать,

И по ночам корпеть над страждущим куплетом,

Который нет никоих сил слагать —

То рифмы вкось, то слог не ляжет ровно,

То мысли кончатся, то нападает лень,

То по живому режешь хладнокровно,

То путаешь с могилой колыбель.

Ещё одна напасть терзает душу —

Поэт за всех несёт пред Богом крест!

Кто я такой?! Зачем мне это нужно?!

Пускай живут, пока не надоест!

И звуком лир, и слогом красноречья

Возможно толпы за собой вести,

Но стоит лишь фортуне быстротечной

На миг сойти с заветного пути,

Сорвётся дикий рык толпы бурлящей,

И в клочья разорвут того, кто был любим.

Потом, приврав, чтоб было поизящней,

В тираж отправят: «Мы о нём скорбим!»

Итак, живи, поэт-стихослагатель,

Стихосложитель, стихослагатей,

Слогосчитатель и рифмокопатель!

Готов с поклажей этой жить среди людей?

    10 сентября 2015 года

«Всех скитаний моих слеза…»

Всех скитаний моих слеза

Не спешит покорять сердца.

Её место в ночной тиши

Обозлённой на всех души,

Что не ропщет. Роптать нельзя!

Беды словно вода с гуся…

Слово будто росы глоток…

И забившись в свой уголок

Всё скребёт коготком пера

С недозавтра до полвчера.

Мысли – в буквы, а буквы – в звук

Из-за такта под сердца стук.

И взбредёт же кому читать

Этих глупых стихов тетрадь!

    8 октября 2015 года

И было слово…

И было слово… И было дело…

На холм взобравшись, упал в траву.

Вздевая руки к благому небу,

Благословляешь ты тишину.

И были речи… И были мысли…

И заполнялась псалмом тетрадь.

За что ты к лику тому причислен,

Чтоб здесь о чём-то своём писать?

И были строки… И были строфы

Как трубный глас на горе Сион…

Неоднократно от катастрофы

Рукою свыше ты был спасён.

И были горы… И были реки…

Перед глазами метались дни…

О самом важном, о человеке,

В своём псалме ты упомяни.

    13 февраля 2016 года

«В литературный год я за перо…»

В литературный год я за перо

Взялся?. Теперь перо уже не то:

Имеет кнопки, в подмастерьях мышь.

Взамен листа в экран всю ночь глядишь…

Поэта слог и раньше был недорог —

Поныне пишут изо всех каптёрок.

«Зачем им фрак? Достаточно фуфайки…

Пусть за труды им всем поставят лайки!»

    8 апреля 2016 года

Отзвуки

Там осень грелась в моём апреле…

    В. В. Набоков

Доносит эхо отзвуки былого…

И не пойму,