О себе, любимом

Виктор Пилован

В этой книге Виктор как бы подводит жизненный итог. Итог, на подведение которого в последние дни у людей обычно не хватает времени.

О себе, любимом

Виктор Пилован

Я – всемирной паутины

зазевавшаяся муха,

и какой-то паучина

набивает мною брюхо…

© Виктор Пилован, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

* * *

Наверное, это нескромно – писать о себе. Но я хочу, чтобы мои читатели знали обо мне почти всё. Есть вещи, которые они не должны знать, чтобы не считать меня сумасшедшим. О чём-то я умолчу даже на исповеди, так как это несущественно, и скорее относится к ошибкам юности.

Я считал и продолжаю считать, что автор и его произведения – это одно целое, это единый организм. Невозможно правдиво описать чужие ощущения и чувства. А те, кто это делает, должны понимать опасность ухода в конформизм, в приспособленчество. Такие писатели в советское время угождали партии и правительству (С. Михалков, А. Дементьев и многие другие). Они писали про съезды партии, про Ленина и Сталина, про передовиков производства, про ударные стройки.

Если нет чувств, то нет и поэзии. Она появляется только там, где автор пытается передать окружающим людям свои ощущения и чувства, найти у окружающих людей созвучия, сопереживания, чтобы понять своё место в окружающем мире.

Поэзия

Поэзия – особый способ организации речи…

    Википедия

Поэзия – волшебное искусство!

В ней образы слагаются из слов.

В ней радуг краски, чувств прекрасных буйство.

В ней Данте, Пушкин, Пастернак, Светлов,

Есенин, Блок… Да всех не перечислишь!

Их имена мы бережно храним.

И если ты, мой друг, живёшь и мыслишь —

Ты обратишься, непременно, к ним…

Будь искренней, чувствительней, умнее!

Придут к тебе поклонники твои.

Делись всем тем, что знаешь и умеешь,

Поэзией их души напои…

Поэзия – нежнейшее созданье!

В ней целое рождается из фраз.

В ней ритмика баюкает сознанье.

В ней звуки лир, крылатый конь Пегас.

В ней мысли выражаются так кратко,

Как ни в одном другом, из всех искусств.

Слова (от них бывает горько, сладко),

Касаясь струн души, слетают с уст…

А, главное из чувств – Любовь Земная —

Всё объяснит и вновь замкнёт свой круг…

Как ждёт «дождя» прекрасная Даная,

Поэзия тепла ждёт наших рук…

Поэт без музы

Поэт без музы – не поэт,

а так – рифмовщик равнодушный.

Он, может быть, закончил «пед» —

чужие мысли льёт вам в уши,

и знает много, по верхам —

как, что, когда и кем писалось.

Он очень вежливый, не хам

(еврей, тайком жующий сало).

Но где же чувства? Где мечты?

Где пафос через край страницы?

Где сопли, раны и бинты?

Где полные страданий лица?…

Их нет?!… Все просто: муза спит,

или ушла «куда подальше».

А он грызёт стихов гранит,

своей не замечая фальши…

Поэт без музы – не поэт,

не Блок, не Пушкин и не Фет!…

Когда не станет на земле поэтов

Когда не станет на земле поэтов —

замолкнут птицы, высохнут цветы.

Я не желал бы людям видеть это.

А ты, как отнесёшься к факту ты?…

Осенний лист уж не разбудит грусти,

любовь – лишь глупым словом

в словарях останется…

Но реки будут течь

всё так же, в устья.

Не будет музыки и танца…

Когда не станет на земле поэтов…

Ну, а сейчас… —

ты не горюй пока об этом!

Чистая правда

Хочу себя видеть любимым, желанным,

влюблённым, настойчивым, смелым, надёжным,

неглупым, восторженным, нежным, нежданным,

здоровым, начитанным и осторожным.

Красивым и стройным, с походкою тигра,

таким, чтобы нравиться детям, любимым.

Способным играть с ними в разные игры…

стрелять только в цель, не «промазывать» мимо.

Певцом, музыкантом, жонглёром тарелок,

искусным настройщиком всех инструментов.

Работа в руках моих чтобы горела,

на всё чтоб хватало секунды, момента…

Хочу быть галантным, улыбчивым, спорым,

Быть рядом с женой, всех беречь от болезней.

Услужливым, добрым, воспитанным, скорым —

ум