Времена года

Февраль

День проснулся и ежится зябко,

Предвесенний вкушая озноб.

Солнце светит, но как-то украдкой…

Депрессив? Или попросту смог?

Как бы праздник.

Ну, сколько же можно

Отмечать ряд сомнительных дат?

Все так сложно, условно, тревожно,

И никто в этом не виноват.

В полудреме душа цепенеет,

Не готовая встретить весну…

Я и с этим управлюсь. Сумею.

И удачу еще принесу.

Только примут ли эту удачу,

Нежеланный подарок?

Не плачь.

Ну, прошу тебя, стань снова зрячей,

Не тверди: «Мой прекрасный палач…»

Палачи – те же люди, поверь мне,

И сегодня им тоже – не мед.

Не рыдай перед запертой дверью.

Успокойся.

И это – пройдет.

Логика осени

Да, осень капризна, как женщина,

А значит, по жизни права…

Ей многое многим обещано,

Но ветер уносит слова,

Как листья, вчера зеленевшие…

Прости… не суди… не жалей…

У осени – логика женщины,

И это простительно ей.

Два голубя

Два голубя воркуют и воркуют

За солнечною рамою окна…

Кто в этот раз послал весну такую,

Что ночью – до рассвета – не до сна?

Успела или все же – не успела

Сказать все то, о чем молчалось – век?

Успела или нет – не в этом дело,

Пока он длится – мой привычный бег.

Сама я избрала судьбу такую,

За все в ответе – только я сама…

Два голубя воркуют и воркуют

За солнечною рамою окна.

Почти зимнее

Кажется, вновь наступает зима,

Лед под ногами похрустывает…

Право, не повод сходить с ума,

Или – стихи писать грустные.

Рук не целуют – и это пустяк,

Лишь бы – не в спину ножом…

Впрочем, бывало и эдак и так.

Выжили. Живы. Живем.

Несколько нежных, приветливых строк,

Пара звонков телефонных…

Важно сберечь это на зиму, впрок,

Свечкой – в ночах бессонных.

Слышите? Справлюсь со стужей сама,

Только пишите, звоните…

Вот и опять наступила зима.

Сердце – не застудите.

Декабрь

Декабрь суров и много в нем примет:

Идут снега – весной польются слезы,

Пригреет солнце – летом холод ждет,

Придет мороз – в апреле будут грозы.

Капель? К беде.

Сосульки? Тоже к ней.

Вой ветра ночью? К горестной потере.

Метель, пурга? Незваных ждать гостей.

А оттепель?

Нет, не хочу, не верю!

Обычный месяц. Только ночь длинна,

А день мелькает – просто не заметить.

Ну что ж, зима на то и есть зима,

И почему ей быть за все в ответе?

Не будем так суровы к декабрю,

Не виноват же он, что стал последним

В году.

Упреки все – к календарю,

Ну, а приметы…

Вздор.

Пустые бредни.

Осенний этюд

А октябрь почти прошел,

Притворяясь зачем-то летом…

Листьям падать – так хорошо

Под ласкающим солнца светом.

С ними в вальсе одном кружить

Так хотелось бы…

Только вряд ли.

И придется зиму испить,

Как печаль – до последней капли.

Впрочем, глупо винить календарь,

Ждать каких-то чудес напрасно…

Лучше все принимать как дар,

Неожиданный и прекрасный.

Осень жизни – еще не зима,

Да и разной бывает осень…

Так не стоит сходить с ума,

Все действительно очень просто.

Просто – листья танцуют вальс,

Вспоминая легко о лете.

Просто – я скучаю без Вас…

Как все просто на этом свете!

Осень

Уже дожди успели потушить

Багряный лес. Уже зима стучится

В окно крылом озябнувшей синицы…

И нет нужды, и нет причин спешить

На ту – несостоявшуюся – встречу.

Сметая листья в жестяной сугроб

Холодный ветер быстро студит лоб

И слишком крепко обнимает плечи…

Тоска предзимья – чем ее унять?

Холодный воздух разрядил дыханье,

Убив в груди малейшее желанье…

Мне даже тень желанья не догнать…

И – надо ли? Нет. Ухожу в ненастье,

В ту сторону, где даже пепел чист,

Чтоб обрести единственное счастье:

Лететь по ветру, как опавший лист.

А в августе…

А в августе – тридцать один день,

А в августе гуще становится тень

И утром вставать – лень.

А в августе – тридцать один раз

Не видеть – хоть издали! – Ваших глаз…

Целую – мысленно – Вас.

А в августе тридцать одно письмо

От Вас, как обычно, ко мне не пришло…

Как Вы замолчали давно…

А в августе – три