Эпиграфы

«Четырехстопный ямб мне надоел:

Им пишет всякий. Мальчикам в забаву

Пора б его оставить. Я б хотел

Давным-давно приняться за октаву.»

(Александр Пушкин)

***

«Новый Лидер России долгие годы будет никому не известен, но однажды неожиданно войдёт во власть. Это произойдет благодаря силе своих новых, совершенно уникальных технологий, которых более ни у кого не будет, чтобы ему противостоять. А затем он возьмёт всю высшую власть России в свои руки, и никто не сможет ему противостоять. Впоследствии он же станет Властелином Мира, станет Законом, несущим свет и процветание всему сущему на планете… Его интеллект позволит ему овладеть всеми технологиями, о которых вся раса людей мечтала на протяжении всего своего существования, он создаст уникальные новые машины, которые позволят ему и его соратникам стать фантастически сильными и могучими – почти как Боги…»

(Эдгар Кейси)

***

«Мои стихи – как письма из страны,

Откуда не приехать, ни вернуться.

Страницы затираются и рвутся,

Теряются на чердаках они.

На них я и не требую ответ.

Такие небольшие письма счастья.

Ну, как ни посмотри, пишу сейчас я

Из прошлых дней, а может быть и лет.

Кому-то это письма мертвеца,

Из тех времён, когда ещё писали,

Когда ещё чудес других не знали,

И верили и в Сына, и в Отца,

Порой в Святого Духа торжество…

Мои стихи – как весточки оттуда,

Где между слов проскальзывало Чудо,

И многое читалось между строк.»

(Олег Бушуев)

Предисловие

Да, это грех, но так ведётся в мире:

Кумиров часто мы себе творим.

И в каждом сердце жив он – дух кумира,

Который тайно управляет им.

А мой кумир – любимец вольной музы,

Стихом он разорвал земные узы,

И в мир бессмертных духов он попал,

Когда взошёл на книжный пьедестал.

Он жив в своей заветной лире вечно,

Он здесь со мной, он в воздухе самом.

Пишу сейчас свои стихи беспечно,

И кажется, что воплотился он

В моём стихе, воскрес для жизни новой,

Разбив годов тяжёлые оковы,

И дерзкий, наконец, свершил побег,

Но не в обитель чистых, светлых нег,

А в этот век над самым краем бездны,

Где призрак рабства и свободы дух

Сцепились в битве хваткою железной,

И кто из них останется из двух,

С победой гордо выйдя с поля боя,

Достанется кому какой ценою

Победа, знает это только Бог.

Нам Пушкин в битве той помочь бы мог,

Будь он сейчас средь нас живым поэтом.

Немало в жизни написал он строк,

В которых веет свежим духом этим,

Свободы духом. Жаль, что он не смог

Закончить то, что начал так счастливо.

И, может, это только справедливо —

Проникнуться свободным духом нам,

Чтоб плыть по строчкам, словно по волнам.

Он не пророк, но в тайны предсказаний

О судьбах мира был он посвящён.

Веков грядущих прозревал он тайны

И вразумить людей стремился он.

И смерти ранней, может быть, причиной

Презренье было к той возне мышиной,

Что жизнью все размеренной зовут,

Поскольку был напрасен этот труд.

Увы, сейчас Поэта все забыли,

И сдали навсегда его в архив,

В обитель мрака, тишины и пыли,

От бури современной жизни скрыв.

Усильями чиновной серой рати

Был проведен, как все мероприятья,

Помпезный и формальный юбилей,

И толстый крест на нём поставлен ей.

Да, Пушкин для меня – как будто солнце,

Как светлый бог иного бытия,

Но, всё же, избегая эпигонства,

Его стихов не повторяю я.

И словно от вина причастья весел,

Я говорю: «воистину воскресе!».

Толь это он воскрес, толь я, с небес,

Неслышную другим, услышав весть

О том, что ныне совершилось чудо,

И я могу теперь с ним говорить

И, недостойный славы, даже буду,

Как он когда-то, видеть и творить.

Хотя, быть может, это дерзость, всё же.

Artistic license* вымысла лишь сможет

Мою такую дерзость оправдать

И право творчества как дар волшебный дать.

В стихах он остаётся вечно с нами,

От низменных страстей и чувств далёк.

Как сон ночной ложится в подсознанье,

Так лёгкий стих его мне в душу лёг.

Всё сказанное мною тут не ново,

Ну а его божественное слово-

Оно всегда и ново и навек,

Как на вершинах гор