Душа наизнанку

Вдох делаю глубже…

Начало второго.

Ночь длится годами,

Молчит у порога,

Своею утробой

Свет лампы в зените

Съедает быстрей,

Чем студент в общепите.

Проемы окон

Плотью шторы залатаны.

Исписаны рифмами

Листы, как заплатами.

Слова проступают

На них частоколами,

И книгам вовек

Не связать их оковами.

А все от того,

Что в них множество личного.

Их выложить —

Душу изнанкою вывернуть

И вывесить

В общедоступном значении,

В каком-нибудь

Пыльном, сыром помещении.

К примеру,

В уездном картинном салоне

С другими полотнами

Душ на изломе.

Где пьяный сантехник

С уборщицей Зиной

Придут любоваться

Столь сложной картиной.

И не понимая

Художника замысла,

Все это мазней

Окрестят они запросто.

А дама, что в детство

Шагнула развитием

И самоназначена

Опытным критиком,

Со сдвигом на Сартре

И страстью к Ван Гогу

Вздохнет полу томно

И скажет: – Немного

Похоже на творчество

Клода Моне,

Размыто, нечетко.

Могла б я вполне

Не хуже,

Да только вот

Вывернуть душу

Пока не готова

Всем миром наружу.

И губы поджав,

Перейдет к не распятому,

Чью душу

В святые зачислит за пятую

Точку добавленную

К многоточию

И редкий подход

К бытия одиночеству.

Меня оттеснят

За нечеткость рифмовки

Подальше в углы

Душ других расстановки

По полкам и стенам

И вскоре забудут…

Короткую память

Бог выделил людям.

И пылью покрывшись,

Душа наизнанку,

Томясь в переплета

Узорчатой рамке,

Составлена будет

В кладовку за дверью

Раз «умные люди»

В ней шедевр не узрели…

И речь не о том,

Что страдаю я манией

Величья, а в кризисе

Самосознания.

Ведь каждое слово,

Душой исторгаемое

Я в смутных времен

Превращаю слагаемое,

Чтоб в сумме в итоге

Узреть результат —

Ноль в сумме с нолем

Как всегда – Пустота…

Слова, что за ночи

Скрываются дверцею,

Мне слишком болезненно

Сделать коммерческими.

Их рифмы хромые

Лечить,

Как калечить…

Пишу для себя!

Мне так, видимо легче.

И слов этих вам

Никогда не увидеть…

Ну вот, уже пять

И рассвет…

Значит выдох…

Все будет хорошо…

Все будет хорошо. Все «будет, будет»…

Но поутру опять будильник будит,

И снова начинается игра

По превращению сегодня во вчера.

Все будет… Непременно будет… Завтра…

И ждешь его, наставшего внезапно…

И ждешь его, как дети Новый Год…

Но вновь сегодня утром настает…

И вновь читаешь мантру зазеркалью,

Усилием лицо в улыбке скаля:

«Все будет хорошо, копите силы»!

Ведь это все же лучше, чем «все было…»

На кончиках пальцев

Мой мозг перешел все границы.

И в сутках часов

Сорок восемь.

За окнами плавится осень,

И листья струятся

Как птицы.

Танцую одними руками…

Носочками пальцев

По кнопкам…

И точки плывут облаками

Сквозь бело-экранную плоскость.

Безумье в бескрайнюю степень

Возводит случайная рифма,

И слов опустелые рифы

Бумаге ложатся на степи.

Танцую одними руками…

Безликость немого экрана

Пронзает,

Пространство тараня,

Мереща мне звуки звонками.

Мешая слова

Словно блендер,

Взбивая все рифмы-нерифмы

Шумит за окошками ветер,

Взъерошив случайные мысли.

Танцую одними руками…

В потоках исходит сознанье,

Шутя с обесточенной гранью,

Стучит по душе каблуками…

Искрят оголенные нервы…

Эмоции рвутся

Как струны…

Вот эта была сорок первой

В гитаре души

Многоструйной…

Дождя эфемерные нити

Врезаются в плоскость бумаги,

Ее рассекая на флаги…

Сдаетесь?

Тогда поднимите.

Тревожа своим безучастьем,

Разбились эфира бокалы.

Не страшно.

Скажу вам: – На счастье!

Его мне всегда не хватало…

Закралось к себе сожаленье.

Гоню его новой метлою.

И света в душе преставленьем

Готовлю себе представленье,

Какую себя я открою…

Танцую на кончиках пальцев…

Танцую одними руками…

Все прочее кануло в вальсе,

Застывши кривыми строками…

Вы любите это бездумье?

Ловите!

На зависть к