Взгляд в окно – городские хроники

Олеся Бельчикова

Это книга для тех, кто любит жить…

Мои стихи – сказки из жизни как веселые, так и грустные, как смешные, так и печальные, но главное, что они – настоящие.

Мои стихи – это проекции жизни, ее отражения; обрывки цитат, мелодий и фраз; фрагменты фотографий, картин и фильмов, осколки чувств и впечатлений, обрывки снов и воспоминаний.

Мои стихи – это мои миры, которые пересеклись в ключевой точке – этой книге…

Взгляд в окно – городские хроники

Олеся Бельчикова

© Олеся Бельчикова, 2015

© Л. Журбицкая, дизайн обложки, 2015

© О. Махно, иллюстрации, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Девочка со спичками

Мерзнут пальцы до дрожи – лютует сквозняк в переулке,

Клонит голову сон, помогает не думать о том,

Что сегодня Сочельник, в гостиных наряжены ёлки

И уютно сидеть у горящих каминов с котом,

Теребя шалопая, шутя, за велюровым ушком,

Чтоб мурчал от души, новогодним псалмам в унисон…

Рядом режет индейку такая родная старушка…

– Баба, баба!!! – кричу, но напрасно, рассеялся сон…

Обнимаю за шею блохастую Бульку – дворняжку,

Разделяя крупицы тепла как всегда на двоих…

Мне однажды монашка читала рассказ про бродяжку,

Что увидела сказку в сгорающих спичках своих…

На холодной кровати в районном убогом приюте,

Так мечтала о том, что в огнях бы увидела я:

Как расту, выпускной, первый курс – я учусь в институте,

Ну а рядом – друзья, ну а может быть, даже – семья…

Видно, Бог не услышал неловкой молитвы девчонки,

Из приюта сбежала, живу где придётся теперь;

И подружка моя – лишь облезлая та собачонка,

Что делила со мной эти годы нужды и потерь.

В переулке пустом возле заднего входа отеля,

Где в честь праздника вынесет повар объедки для нас,

Я поджечь зубочистки, картон и салфетки хотела,

Чтоб продлить свою сказку о доме хотя бы на час.

Не волнуйся, читатель, судьба моя будет иною,

Чем у девочки бедной из сказки с печальным концом…

Я сумею согреться и в снах снова стану собою —

Как на фото, где я возле мамы и рядом с отцом…

Переулок холодный… Но это пока с непривычки.

Заработала денег (почистила снег во дворе)

И купила на все тюбик клея и три пачки спичек,

Чтобы сказки свои до конца досмотреть в январе…

Клубный вальс

В дискотечном дыму на окраинах дальних танцполов,

Где в неоне на лицах виднеется скрытая суть,

Ты танцуешь свой «вальс», начиная его с рок-н-ролла,

Забывая движенья и просто плетя что-нибудь.

Изощряясь в толпе, ненарочно толкаешь блондинок,

Оценив по достоинству их непростой макияж,

Ты спасаешь себя от обыденности невидимок,

Отправляясь в неон, в полуночный запойный вояж.

Ты привыкла на ужин съедать пустоту из тарелок,

ПОтом пахнущий воздух танцпола – ну чем не еда…

Днем ты просто юрист, совершающий тысячи сделок,

Ну а вечером – прима, танцующая в никуда.

Почему ты одна в клубных норах гуляешь без пары,

Где забыла свой клатч, почему не уедешь домой?

На уставшем лице – на остатках морского загара,

Чертит ночь предложения – как провести выходной.

Сев за руль, утомившись, как будто прожИв лет двенадцать,

Ты заснешь, чтобы видеть напрасно в иллюзиях снов

Вальс вдвоем, и вам снова опять по шестнадцать

И вы пишете танцем банальное слово «Любовь»

На паркете танцкласса в центральном дворце пионеров.

Ты – в лиловом боа, он – как денди с Бродвея одет,

Курит «Winston под виски на зависть твоим кавалерам

И вручает билеты в партер на премьерный балет…

Утро серою дымкой укроет от жизни машину;

Предрассветный туман, проникая украдкой в окно,

Потревожит небрежно заснувшую клубную приму,

Что ночами «вальсирует» для возвращения снов.

Цыганское

Цыгане табор (там у речки самой)

Вчера разбили. Город будто ждал

Того момента, когда дочка с мамой

Отправятся на Западный Вокзал,

Присядут на разобранном бордюре

(Готовы к Евро, что еще сказать).

Цыганка-дочь в наряде по фигуре

И в черно-черном всем цыганка-мать..

Народ слетелся, громко обсуждая,

Кидаясь на цыганок сворой