Травелог

Павел Сурков

Павел Сурков – московский писатель, автор книг стихов «Линия жизни» и «Весна проходит стороной». «Травелог» – третья поэтическая книга Павла, которую он определил как «роман в стихах». На первый взгляд, в этом романе нет ни сюжета, ни героев, но присмотритесь внимательней, вчитайтесь – и вы все поймете сами.

Травелог

Роман в стихах

Павел Сурков

© Павел Сурков, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

«Это был вторник. В девятом часу…»

Это был вторник. В девятом часу

Я позвонил. «Не возражай.

Сборы в дорогу у нас на носу.

Надо собраться. И уезжать».

«Будешь писать с регулярностью в год,» —

Я попытался нелепо шутить.

«Ты же и сам знаешь все наперед…»

«Будешь любить?»

«Буду звонить.

Я обустроюсь – и вызов пришлю.

Дешевый туда и обратно билет…»

«Будешь любить?»

«Пока что люблю».

«Пока – что?»

«Постой, я выключу свет…»

День не спеша расцветал за окном.

Кто-то гонял «Пинк Флойд» за стеной

«Я здесь, извини. Знаешь, дело не в том,

Что я уезжаю… Прости, дорогой —

Так будет проще. Пройдет пара лет,

Жизнь не всегда бывает легка.

Я успокоюсь…»

«Я – уже нет…»

«Я позвоню. До свиданья…»

«Пока…»

…Кровавым пятном – комар на стене,

Солнечный луч рухнул на стол,

И Роджер Уотерс соседу и мне

Пел про another brick in the wall…

«Весело звякают центы в брючном кармане…»

Весело звякают центы в брючном кармане,

Верится, что ты снова попал в Европу.

Пожилой итальянец, похожий на Мастроянни,

Предлагает gelato с клубничным вязким сиропом.

Здесь все сплелось вопреки человечьим законам:

«Просто жить,» – короткая, ясная формула.

И черная кошка на древнеримской колонне

Напоминает осколок надгробия Ромула.

Ты устал от сует, ты уже разомлел как будто,

Ты не ищешь в глазах прохожих своих подобий

Но табличка на заросшей патиной Via Margutta

Ценнее любых помпезно-барочных надгробий…

И все исчезает: ностальгия, нужда, забота,

Душа отдыхает, а с ней заодно и нервы,

И маленький Колизей с высоты твоего полета

С легкостью можно накрыть монеткой в два евро…

«Нас не касается полуземная отрава…»

Нас не касается полуземная отрава,

В горечи жизни я тоже не виноват.

И над затянутой зимним туманом Влтавой

Старинным комодом высится Пражский Град.

Чтоб описать все это – не хватит слова,

Время как тонкую птицу сжимаешь в руке —

Круглые камушки на надгробии рабби Лева

И черепки Голема на чердаке.

Здесь история кровью струится без человека,

Здесь красиво настолько, что даже не радует глаз.

Даже мостик в метро – четырнадцатого века.

Этот город вполне возможен – и лучше без нас.

Чрево Праги

1. Брюнсвик

Я попробую начать издалека.

На Карловом мосту, что разрезает, словно нож.

Старое тело старого города под названием Прага,

Стоят статуи.

Разные статуи.

Легендарные статуи.

К изможденной фигуре Иоанна Непомуцкого

Толпами тянутся туристы,

Трогают рукой нос бронзовой собаки,

Что изображена на постаменте

(Утверждают, что это приносит счастье,

Можно даже загадать желание,

И оно сбудется,

Как я полагаю, с вероятностью 50 процентов,

То есть – или сбудется, или нет),

Туристы верят

И создают массовость,

Ведь у каждого из них есть сокровенное желание,

И хочется, чтобы это желание сбылось.

У меня такое желание тоже есть,

Но я не задерживаюсь рядом со статуей Иоанна Непомуцкого,

У меня есть свидание поважней,

Желания подождут —

Меня ждет Брюнсвик.

Мы с ним очень похожи,

Он, вроде бы, вместе со всеми,

В общей массе,

Всего лишь одна из трех с небольшим десятков скульптур Карлова моста,

Но его почему-то совсем не замечают,

Он стоит в отдалении,

На собственной колонне,

А не со всеми в одном ряду.

Мы с ним очень похожи,

Он одинок и бледен лицом,

Он сжимает в руках блестящий золотой меч,

У его ног клубком свернулся гривастый лев,

Зверь спит,

Брюнсвик, кажется, тоже,

Под шлемом почти не видно лица,

Каменные глаза, кажется, закрыты,

И только руки крепко сжимают меч,

Брюнсви