Мой Пушкин. Сборник стихов

Ольга Фомина

Написанная через два века с момента гибели поэта книга стихов Ольги Фоминой насквозь проникнута болью от невосполнимой потери гениального поэта как от потери родного человека. Главную идею книги можно выразить одной строкой автора из стихотворения «А.С. Пушкину»: «Рука твоя моею водит…»

Книга иллюстрирована рисунками автора.

Ольга Фомина

Мой Пушкин. Сборник стихов

Посвящается моему мужу, Юрию Фомину, без которого была бы невозможна эта книга

Рисунки Ольги Фоминой

Ольга Фомина

Автопортрет

…Талант неволен, и его подражание не есть

постыдное похищение – признак умственной

скудости, но благородная надежда на свои

собственные силы, надежда открыть новые

миры, стремясь по следам гения, – или чувство,

в смирении своём ещё более возвышенное:

желание изучить свой образец и дать ему

вторичную жизнь…

    А.С. Пушкин.

    Из статьи «Фракийские элегии.

    Стихотворения Виктора Теплякова», 1836

Предисловие

Почти два века нет поэта,

Но как под дулом пистолета

Его потомок вновь стоит,

Так, как стоял тогда пиит.

Моей рукою боль вела,

Не написать я не могла,

И что теперь греха таить —

Хочу боль с вами разделить.

А разделить иль отказаться,

Не получившим труд сказаться,

То воля ваша, выбор есть,

Да не по мне такая честь.

Но всё ж сомнения отбросьте,

Прочтите, да и в печку бросьте,

За час потраченный браня

И труд, и автора – меня.

А.С. Пушкину

Прости, что женского я рода

И что с тобою я на «ты»,

Чужды тебе моя природа

И незнакомые черты.

С небес холодных ты взираешь,

И телом, спящим под крестом,

Ты ничему уж не внимаешь

Под указующим перстом.

Но дух по-прежнему витает,

Что будоражил кровь твою,

И вдохновеньем долетает,

Прося унять тоску свою.

Твоя душа с моею слита,

И в предрассветный, ранний час,

Когда дремотой всё покрыто,

Ты начинаешь свой рассказ.

Твой голос тих, ему я внемлю,

Скорей не голос это – дух,

Спустившийся с небес на землю,

Пока не прокричал петух.

И я в своём оцепененье,

Пытаясь слов не пропустить,

Строчу в полночном упоенье,

Чтоб ничего не упустить.

Рука твоя моею водит,

Два века долгие спустя,

Она меня в твой мир уводит,

Чтоб описать, как, колеся,

По жизни бренной ты метался,

Терзался дух твой, с ним же плоть,

И как один потом остался,

Не в силах свет перебороть.

И оттого это, быть может,

Что не успел ты досказать,

И твою душу так же гложет

Словес невысказанных рать.

Твоим сомнениям я внемлю,

Прошу у Бога только сил,

Всё за грехи свои приемля,

Чтоб передать, что ты просил.

Как и мечтал, ты стал великим.

Среди потомков некто есть,

Кто отстоит в пространстве диком

Твою поруганную честь!

17.10.2009

О стихах Пушкина

Александр Сергеевич, Александр Сергеевич, я – единица, а посмотрю на Вас и покажусь себе миллионом. Вот Вы кто!

    М.П. Погодин. Из воспоминаний о Пушкине

Нам не жить уже беспечно:

Цепью, что «на дубе том»,

Мы прикованы навечно,

Как молитвой и постом.

Струны тонкие играют

Им разбуженной души,

Его чувствами страдает

Сердце русское в тиши.

Постигая наслажденья,

Радость, боль, любовь, тоску,

Привыкаем к ним с рожденья,

Как к грудному молоку.

С ним в душе везде мы дома,

Пушкин в нас, как в сердце – кровь,

И страницы его тома

Мы листать готовы вновь.

1.11.2009

Лира

Был век французский на Руси,

О том историю спроси.

К нам гувернёров господа

Везли из Франции тогда.

Дабы привить нам вкус французский,

Везли бордо, пирог страсбургский,

И вот уже картавил в нос,

Кто с языком французским рос.

Так с детства был воспитан Пушкин,

Но не играл, как все, в игрушки:

Он мсье Русло частенько бил —

Француза мальчик не любил.

Он рос дичком, будто случайно

Родившись в собственной семье.

Вот он и бил их всех «отчайно»,

Будь то мадам, будь то месье.

Спасла его однажды Муза,

У изголовия присев:

«Тебе не буду я в обузу,

Со мной ты станешь лучше всех,

Тех, кто сочтя себя Омиром,

Взяв лиру в руки, станет петь,

Но лишь тебе, её кумиру,