Голоса (сборник)

Лана Синявская

Обложка художника Синявской Ланы.

Лана Синявская

Голоса (сборник)

© 2016 Лана Синявская

* * *

Предисловие от автора

Скажите, Лана, вы поэт?

Отвечу так: и да, и нет.

Стихов я не пишу, поверьте.

Мне посылают их «в конверте».

С печатью важной и большой

От Высших Сил, с чужой душой.

Такой… «привет из Банка Данных»,

Порой смешных, но чаще – странных.

Чужих историй и проказ

Не про меня и не о вас.

О ком, о чем стихи шальные?

Того не знаю и поныне.

Их зачастую не понять.

Их можно только записать.

Они приходят днем и ночью,

То счастье, то беду пророчат.

То сказку детскую расскажут,

То на ошибку мне укажут,

Заставят в бездну заглянуть

Или покажут чей-то путь.

Я не обычный сочинитель.

Я – лишь покорный исполнитель.

Мне неспроста стихи даются –

То Боги плачут и смеются.

Поэзия

Русалка

Она подобна белой лилии,

Лишь призрак старого пруда.

Ее груди прозрачны линии,

Глаза – зеркальная вода.

Волос копна смешалась с тиною,

Как воск – лицо. Губ синева.

Грустит под ивой ночью длинною,

Шепча невнятные слова.

Что в них? Проклятье? Или жалоба?

Воспоминанья? Песнь? Мечта?

Не слышно. Только лодку старую

Качает черная вода.

Плеснет волна, скрипят уключины –

Русалка бровью не ведет.

Лишь луч зари душисто-утренней

Молитву странную прервет.

Танцующая королева

Танцует королева на балконе

Среди холодных мраморных колонн

Весь день сидела, бедная, на троне

И подданные шли к ней на поклон.

Как мотыльки ночные – вьются юбки,

Лаская ножки в шелковых чулках.

Ее глаза нежны, как незабудки

А туфельки – на тонких каблучках.

На голове сияет диадема

Запутавшись в небрежных завитках

И томно-нежные, как узницы гарема,

Две ручки в невесомых кружевах.

Звенят цикады, слух ее лаская,

Магнолий светятся витые лепестки

Она танцует на исходе мая,

Чтоб сбросить с сердца тяжкий гнет тоски.

Как птица райская, она попала в клетку

Дворец роскошный стал ее тюрьмой

Как будто хрупкую сломали ветку,

Цвести заставив в вазочке с водой.

Она прелестна, как бутончик розы,

Ей минуло всего пятнадцать лет,

Сердечко юное предчувствует угрозу,

Предупреждает, что спасенья нет…

Вокруг плетутся злобные интриги

Враги хотят девчонку растоптать.

Но гордость королеву заставляет:

Пока стучит сердечко – танцевать!

Скрываться от убийц она не станет,

Бежать от пули, или от ножа

Кровь королевская струится в хрупком стане

Спасенья в танце ищет гордая душа.

Изящный стан склоняется в поклоне,

На шее – змейкой – золотой кулон.

И ей любуется луна, застыв на склоне,

И благородный кипарис ей шлет поклон.

Ей жить осталось, может быть, неделю,

Возможно, две – различья, в целом, нет.

Когда душа ее покинет землю,

Засохнет кипарис, померкнет лунный свет.

Пройдут века, дворец падет в руинах.

За власть другие будут глотки рвать.

Но будет девочка, танцующая ныне,

С сияющей звезды за ними наблюдать.

Вскоре после появления этого стихотворения я из газетной заметки узнала о находке археологов. Это была мумия молодой девушки в царских одеждах, погибшей не своей смертью…

«Ты оглянешься вокруг. Вдруг…»

Ты оглянешься вокруг. Вдруг.

И увидишь, что кругом – мрак

И предаст тебя опять друг

И поможет тебе твой враг.

Перепуталась твоя жизнь,

Сердце вылететь грозит в ночь.

Хочешь ты порвать судьбы нить,

Чтоб отсюда унестись прочь.

«Только этого мне не хватало!..»

Только этого мне не хватало!

Стали мысли слагаться в стихи!

Я, сдается мне, сильно попала,

Крыша съехала напрочь. Хи-хи.

Стихи текут, текут рекою.

Откуда, Господи прости?

Я говорю сама с собою…

Зачем? А вот пойди-пойми.

«Дело в чем? А дело в том…»

Дело в чем? А дело в том,

Что стихи рождаются.

Черт-те что и черт-те с чем

Словом, получается.

Вдруг…

«Вдруг» бывает разным,

Злобным и прекрасным,

Вдруг разбилась чашка,

Вдруг ушла любовь.

Если постараться, можно догадаться,

Что сегодня утром,

«Вдруг» случится вновь.

Вдруг я стану мудрой,

Перестану зли