?

?

?

?

?

Запомнят не поэта, а стихи:

Они бессмертны, а не я бессмертен, —

И рухнет на могиле крест остатками трухи,

А книгам чужды жизни круговерти.

?

    21.10.2010

Рождение Silenzio

Silenzio я нареку перо;

Оно беззвучно, но глаголет ясно,

Отображает мир посредством строк,

Как меч опасно и как суть прекрасно,

Оружие в недрогнувшей руке,

И ход дающее безумнейшим идеям;

До нашей встречи с ним я был никем,

Теперь великой силой я владею,

Великой силой создавать миры,

Что восстают в романе или саге,

И излагать своей души порыв

Стихами, что струятся по бумаге.

И льётся песня не из уст моих —

Чернилом она льётся на страницу.

Я в совершенстве речь безмолвную постиг,

И может в этом каждый убедиться,

И может каждый то?т узреть огонь,

Что согревает душу, а не тело.

Silenzio ложится мне в ладонь,

И принимаюсь я опять за дело.

Перо, послушное писателя руке,

Послужит в полной мере только смелым;

До нашей встречи с ним я был никем,

Но ныне стали мы единым целым.

    09.11.2011

Пение Silenzio

Silenzio, зову я вновь тебя!

Спеши ко мне, не ведая преграды.

Мы призваны, хоть нам и не трубят,

Мы отзовёмся, хоть не ждём награды.

Мы полетим, хоть и бескрылы мы,

Нам будет притяженье не помеха;

Мы взбудоражим, воспалим умы,

Смешаем воедино плач со смехом.

Silenzio беззвучно запоёт,

Скользя по неисписанной бумаге,

И эта песня душу разорвёт

И королю, и нищему бродяге;

И чёрствому, прогнившему скоту

Она подарит счастье в той же мере,

У каждого внутри узрит мечту;

Мы все неотличимы в этой сфере,

Мы все ещё храним в себе тот свет,

Что нас от каменной скульптуры отличает;

Мы все ещё храним мечты секрет,

Его Silenzio внутри и замечает.

Не виден он для человека глаз,

Хотя и в них горит его свеченье.

Так подари же каждому из нас

Его мечтаний в песне отраженье!

    10.11.2011

Мои монолиты

Монолит

Мы снискали вечную славу,

Только нам её не узреть;

Получив монолиты по праву,

Нам пришлось за них умереть,

Умереть на полях сражений

Или, может, с пером в руках;

Мы не ведали поражений,

Мы забыли про боль и страх,

Мы презрели сон и усталость,

Нам всегда было не до них,

И теперь от нас здесь осталось,

Может, знамя, а может, стих,

Ну а может, и вовсе пепел;

Он развеян, но я не забыт,

Я витаю духом над степью,

Где мне памятник вечный стоит,

Где прервали мои метанья,

Может, сталь, а может, свинец,

Где, свои прекратив скитанья,

Я обрёл долгожданный конец,

Где снискал я вечную память

И, лучами славы залит,

Может, стих, а может быть, знамя

Украшает мой монолит.

    28.11.2011

Хранилище пыли

Пыльных книг на забытых страницах,

Истекая чернилами слёз,

Год за годом во мраке томится

Плод писательских пламенных грёз.

Чёрным бархатом тьма их укрыла,

Безразличье им даст тишину;

Их под пылью зарыта могила,

И осталось им только уснуть.

Но неважно, кем писаны строки,

И неважно, кто автор страниц.

Для вас лично творили пророки,

Ни имён пусть не знали, ни лиц.

Так зачем столь жестокими были?

Так за что приговор им такой?

Они стали хранилищем пыли,

Никогда не смахнут что рукой…

    30.09.2011

Над пропастью во лжи

Увы, теперь мне веры нет,

Я лгу и на доверье ставлю пятна.

Но я не просто лжец, я и поэт;

Когда я лгу, обманутым приятно.

В устах поэта и стихах строки,

Как паутина, нити лжи повисли;

Слова их так прекрасны и легки,

Что вкладывают в ум любые мысли.

Любые чувства в сердце теребя,

Идеи в черепе любые будоража,

Они лгут нежно, красочно, любя,

Уверенные в том, что не накажут.

Секрет открою: ими движет страх,

Что времени смывает их теченьем;

Но пыльный томик, что у вас в руках, —

Их ниточка над пропастью забвенья.

Так верьте же скорее в эту ложь,

Уже идёт к концу стихотворенье.

Оно – ещё один поэта грош

На счёт бессмертья и в расход забвенью.

    30.08.2011

Поэт

Душа у поэта – загадка,

И помыслы в ней неясны,

Когда даже в грязи он гадкой

Заметит мерцан