Путешествие к центру себя

Джулия Эйлер

Пообщаться с собственными персонажами?

Увидеть выдуманные миры своими глазами?

О чем еще может мечтать писатель?

Рик – молодой писатель-фантаст, который не обрел известность даже после третьей дописанной книги. Он сомневается в себе, своих талантах и умениях и бесконечно редактирует первую книгу, заваленную хейтерами.

Однажды как обычно Рик сел за редактуру и вдруг очутился в собственной книге. Что это? Чей-то дар или проклятие? Уникальная способность или сумасшествие?

Джулия Эйлер

Путешествие к центру себя

Пролог

Я вздохнул и открыл документ своей первой книги, чтобы в очередной раз отредактировать неидеальную историю. В доме стояла умиротворяющая тишина, которую нарушали лишь часы. Жена ушла на работу, а я сделал все, чтобы ничто не могло мне помешать. Даже косвенно. Даже случайно. Телефон в авиарежиме. Рядом с ноутбуком стоят три кружки с разным содержимым – чтобы не встать под предлогом “попить”. В руках брелок с игральными костями – чтобы занять руки, пока мозги думают.

Как это часто бывает, я провалился в собственную историю с первой же страницы. Именно это мешает мне редактировать свои книги, именно это я и хочу победить. А еще, я хочу победить свою лень, депрессию и нежелание писать. Но об этом позже. Дочитав до конца второй главы я, похоже задремал, потому что иначе я никак не могу обьяснить то, что произошло дальше…

Перед глазами стояли светящиеся ворота. Классическая такая арка, огромная, правда, вот только стоит она посреди… ничего? Под ногами, несомненно, асфальт, а вот вокруг туман. Вокруг арки этот туман багровый, сама арка светится кроваво-красным. Ворота внутри дубовые, с массивной цепью и замком, размером с два моих кулака. Да и сами ворота метра четыре высотой, не меньше. Мне сразу подумалось, что если бы ад существовал, то вход в него выглядел бы именно так.

Вдруг рядом с воротами возникла зеленая машина. Вот буквально только что в тумане были видны лишь ворота, а теперь есть машина. Точнее, судя по шашечкам на крыше, такси. Но… Зеленое такси? Водительская дверь открылась, вышел человек в потертом комбинезоне для гоночной езды, нервно вздохнул и закурил, присев на бампер.

Я не спешил показывать свое присутствие – было жутко интересно, что будет дальше, и не обманулся. Из тумана вынырнули два человека в белых медицинских костюмах, смутно напоминающие санитаров. Не то, чтобы я когда-нибудь видел санитаров – просто решил, что они примено так и выглядят. Они молча открыли пассажирскую дверь, вытащили (спящую?) женщину кукольного вида и понесли к воротам. Когда за ними с грохотом захлопнулись двери, мою голову посетила смутная догадка. Но вначале я должен убедиться.

Мужчина наконец успокоился, докурил и отбросил бычок в сторону. Как только он встал, я окликнул:

– Тристан Гельдер?

– Я. А ты кто? – спросил он. Да уж, вежливости я ему таки маловато подсыпал. Недочет.

– Приятно познакомиться. А я Господин Эйлер, человек, который тебя создал.

Машина выглядела именно так, как я себе представлял… И кости, те самые кости, что я держал в руках перед ноутбуком, сейчас болтаются на зеркале заднего вида. Я и сам не понял, как мы очутились в машине, но факт остается фактом – мы оба здесь. И Тристан таращится на меня так, будто я собираюсь его, по меньшей мере, линчевать.

– В каком смысле ты меня создал? Ты Бог что-ль? – спросил он осторожно.

– Да нет конечно… – я рассмеялся. – Я писатель. А ты главный герой в моей первой книге. Вот получается, что я – твой создатель. Я пока не понимаю, снишься ты мне, или я действительно попал в собственную книгу, но не поговорить с тобой я не мог. А может я вообще схожу с ума и ты моя последняя бредовая фантазия.

Тристан снова закурил. Что странно, курил он медленно, совершенно спокойно. И молчал.

– Да уж мужик, хреновая у тебя фантазия, если честно. И способности писательские так себе. Не мог мне историю попроще придумать? – он повернулся ко мне и выпустил дым прямо в лицо. Ну да, характер у него далеко не сахар.

– Будь твоя история попроще, книгу о тебе никто не стал бы читать. К тому же, ты сам меня вел! Я лишь придумал