Дневник чародея-кулинара

Юлия Клыкова

Я никогда не интересовался жизнью нашего города. Было не до того. Мне едва исполнилось девять лет, когда нас бросил отец, и я остался в семье за старшего мужчину. Работал по дому, нянчил младших… Но после школы поступил в колледж на повара-кулинара и внезапно выяснил, что могу придавать блюдам необычные свойства и так влиять на людей. Тогда-то меня и затянуло в эту мистическую историю с призраками, загадочными голосами из-под земли и волшебной кошкой. Тогда-то я и понял, что все слышанные ранее байки – чистая правда, и наш город – настоящий рассадник чертовщины. И я со своей необычной способностью оказался в эпицентре событий и совершенно точно не выйду сухим из воды.

Юлия Клыкова

Дневник чародея-кулинара

Глава 1

Никогда не думал, что когда-нибудь буду вести дневник. Хотя правильнее, наверное, сказать – мемуары. Мне ведь придётся не только записывать происходящее, но и вспоминать… былое. Хм. Где я, а где мемуары?

Но так нужно. Важно понять, что со мной происходит. И может случиться так, что в итоге я удалю приложение с телефона и забуду об этой ерунде. А может, и нет. Пока не знаю.

Сколько себя помню, мама всегда говорила:

– Юрик, приготовь, пожалуйста, кашу (макароны, яичницу, суп, пирог…) – твоя стряпня им почему-то нравится больше. Сразу такие послушные становятся!

«Им» – это мелким. Ольке и Димке. Они двойняшки. Отец нас бросил, когда мне было девять, а брату с сестрой – по два года. С тех пор я и превратился в семейного кашевара и няньку по совместительству. Чуть что, только и слышу: «Юр, приготовь борщ», «Юрочка, своди Олю в поликлинику», «Юра, проверь у младших домашнее задание…»

Ну какое может быть домашнее задание, если я сам троечник галимый?

И так всё время: то готовлю, то с мелкими вожусь. Или школа ещё. Но в школе я обычно спал. Дома-то нормально не отдохнёшь. Летом ещё ладно: каждый день я ездил на электричке в Москву, мыл машины пафосным чудикам на Патриках. Так и на телефон нормальный заработал, и на шмот. Но главное, удавалось отдыхать в дороге. Часть денег, конечно, маме отдавал. Отец-то алименты не платит. Свалил в закат, и с тех пор ни разу не объявлялся.

… Перечитал написанное выше и понял, что, выходит так, будто я маму во всём обвиняю. Ну, что, отдыхать некогда. Но я не обвиняю. Она сама на двух работах пашет – сутками, в охране. Столбовск наш – совсем небольшой город, всего десять тысяч жителей. Зарплаты маленькие, но цены высокие, почти как в Москве.

И всё из-за туристов. Город-то старинный. В летописях упоминают о нём с двенадцатого века, но эти места были обитаемыми ещё раньше. У нас целая куча старинных церквей, монастыри и даже Кремль свой есть. Правда, разрушенный. Ещё катакомбы. Но я в них не бывал, только слышал, что они существуют.

Ну вот. Чтобы денег было побольше, мама устроилась сразу на две работы. Смены – сутки через трое. Так она сутки отработает, следующий день спит, а потом на вторую работу выходит.

Понятно, что дома или спит, или тупит. Натуральный зомби. У нас в городе многие люди верят во всякую чертовщину. Типа призраков и полтергейстов. Но я никаких призраков, кроме мамы, не видел.

Правда, в этом году она, наконец, устроилась в нормальное место – начальником охраны в администрацию города. Вроде стало полегче, но всё равно домой приходит только к восьми вечера, и выходных всего два.

Поэтому, когда она просила что-нибудь приготовить, да ещё хвалила, какой я молодец, я всегда считал, что она просто подлизывается. Потому что мне моя стряпня не нравилась.

Сам я свои кулинарные таланты всегда оценивал трезво. Да, я прекрасно видел, как ей тяжело. Поэтому помогал. Но и погулять хотелось. Из-за этого каша часто горела, а макароны разваривались. Ясное дело, что когда мама заявляла, что это вкусно, я только глаза закатывал к потолку.

Это в десять лет. Тогда у меня ещё были друзья. Потом «друзья» отвалились, и я уже никуда не спешил. Но готовить так и не полюбил. Сколько себя помню, варю борщ, а сам думаю:

«Чтобы вы все до отвала наелись и затихли наконец! Дайте мне хотя бы книжку спокойно почитать!»

Или ещё:

«Что же вам таког