О СЕБЕ

Валерий Серяков родился в 1963 г. в п. Башмаково Пензенской области. Работал корреспондентом Башмаковской районной газеты, собкором «Пензенской правды», «Пензенских вестей». С отличием окончил МИИСП им. Горячкина. Печатался в Пензенском литературном журнале»Сура», межрегиональном журнале «Поволжье», журналах «Истоки», «Нижний Новгород», газетах «Сельская жизнь», «Советская Россия», «АиФ», сетевых журналах «Парус», «Камертон», на других интернет-ресурсах.

О ТОМ, ЧТО ДОРОЖЕ ВСЕГО

Как рушили храм

Смотреть, как церковь разоряли,

Собралось множество людей:

Кто сам пришел, кого пригнали,

Из школы привели детей.

Иконы вынесла бригада,

Наш храм пришедшая ломать.

Раз приказали – значит, надо,

Да страшно было начинать.

Ворчал угрюмый участковый,

Опухли бабушки от слез.

Но тут пришел мужик суровый,

Большую лестницу принес.

Он лестницу приставил к стенке,

Полез с веревкой и пилой.

И люди, рухнув на коленки,

О нем молились всей толпой.

Минута – он уже на крыше,

Втянул и лестницу, потом,

Поставив к барабану, выше

Пополз до луковки с крестом.

Дубовый крест обвив веревкой,

Мужик его поцеловал,

И начал спиливать ножовкой,

Народ испуганно молчал.

Он на аркане аккуратно

Крест возле стенки опустил,

Неторопливо слез обратно,

Распутал, на плечо взвалил.

Спина под ношею склонялась.

Он крест домой к себе понес.

Людское море расступалось.

А кто-то молвил: «Как Христос…»

***

Останемся

Мы останемся чем-то на этой земле:

Поминальной молитвой, свечой на столе,

Фотоснимком в альбоме, и креслом в углу,

И плащом на стене, и ковром на полу,

Песней той, что друзья, собираясь, поют,

Третьей рюмкой, что стоя, не чокаясь, пьют,

Болью в памяти дочки, печалью жены,

Оборвавшимся эхом гитарной струны,

Пустотой неоконченных рваных стихов,

Недописанных строк, недосказанных слов,

Нерешенным вопросом о смысле пути,

На который никто не ответил почти,

На который и сам я ответа не дал:

Для чего я родился, любил и страдал?

***

Я буду помнить это лето

Я буду помнить это лето-

Пока дышу, пока живу:

То небо пепельного цвета,

Жарой сожженную траву,

Березки те, что как старушки,

Застыли, под ноги глядя,

Склонив безвольные верхушки,

Изнемогая без дождя…

На церковь ездили мы с сыном,

Садясь в автобус по утрам.

Сошелся свет на церкви клином-

Так лег на сердце этот храм.

Мы занимались колокольней,

Счищали мох с ее боков,

И в мире не было довольней

Двух увлеченных мужиков.

Мы краски вымазали бочку,

Мы провозились весь июль,

И я показывал сыночку

В крестах пробоины от пуль.

И с колокольни мы смотрели

На лес за лугом вдалеке.

Спускаясь, сало с хлебом ели,

Купались в маленькой реке.

Нас обволакивала речка,

И в ледяной ее волне

Мы, два свободных человечка,

Качались, лежа на спине.

И я был очень рад за сына:

Передо мной открылось вдруг,

Что он давно уже мужчина,

И он мне- самый лучший друг…

Я- хладнокровный, я- циничный,

Но на душе моей теплей,

Когда я вижу цвет пшеничный

Заколосившихся полей.

И если есть святое что-то,

За что хоть кровью я утрусь:

С высот орлиного полета

Глазами впитанная Русь.

***

Боль

Я ненавижу эти ночи

За боль, что входит в жизнь мою.

Лежать в кровати нету мочи,

И я тихонечко встаю.

Боль выворачивает кости,

Боль тянет жилы из меня,

Боль задыхается от злости,

В грехах неведомых виня.

Такую сволочь встретишь редко-

Хоть губы до крови кусай.

Давай-ка, старый друг-таблетка,

В который раз меня спасай…

Боль тянет время, отступая,

Все норовит вернуться вдруг-

Бесцеремонная, тупая,

Как надоевший пьяный друг.

И наконец, я понемногу

Ползу в постель, разбитый весь.

Хвала спасающему Богу!

Уж лучше здесь. Уж лучше здесь…

***

Церковь

Все церкви – свои и родные,

Но есть в этом мире одна —

В которой я понял впервые,

Зачем людям церковь нужна.

Искал я старательно Бога:

Молился, посты соблюдал,

Читал о Нем книг очень много,

У батюшек разных пытал.

В деревне одной отдаленной

На службу попал в старый храм,

В углу за кирпичной колонной

Господь отыскал меня Сам.

Порой заблужусь, потеряю