«Серый кот приходит здороваться каждое утро…»

Серый кот приходит здороваться каждое утро:

просит погладить или вкусно покушать.

Мурчит, иногда мяукает. Выглядит мудрым.

Днём молчит, навострив локаторы-уши.

Для кота не важен год и время суток.

Было бы только тихо, тепло и сухо.

Шерстяной временами теряет кошачий рассудок:

носится как угорелый, гремит посудой.

А когда обо что ни попадя когти точит

и как ни в чём не бывало смотрит в глаза мне,

я замахиваюсь на него – он бежит что есть мочи

в пятый угол, подальше от всяческих наказаний.

Вообще-то он Ирис. Но я зову по-другому,

потому что люблю приколы, а он не в обиде.

Зимой запускаю с крыльца в сугроб у дома,

жарким летом могу искупать в корыте.

После приколов, взмыв над старым забором,

не догнав воробья, крепко схватив в охапку

яблоню, кот вещает без слов и укора:

«Кожаный, ты чего? У меня же лапки…»

«Под Рождество, под Рождество…»

Под Рождество, под Рождество

во всей вселенной торжество,

и Жизнь, и Истина, и Свет —

всё есть в Христовом Рождестве!

Как бутерброд

У музы нету расписания,

она приходит невзначай

и еле видимым касанием

сметает с левого плеча

груз неподъёмный всякой нечисти —

и светлый дух творит добро,

и человек внимает вечности,

и жизнь проста, как бутерброд.

На поэтичьем

Без умолку и обо всём подряд,

примерив кучу текстовых обличий,

друг с другом все поэты говорят

на языке каком-то поэтичьем.

И слог порой торжественен и строг,

а иногда чудаковат, небрежен,

но суть всегда сокрыта между строк,

и смысла больше там, где пишут реже.

«Страна укрыта белым одеялом…»

Страна укрыта белым одеялом,

гигантский серый купол на неё,

насупившись, весь день глядит устало,

и нету у усталости краёв.

И мир покамест держится, вращая

безумными глазами вверх и вниз,

и груз неисполнимых обещаний

как бессловесный знак над ним повис.

Но движется Земля – в страну далече,

крутясь вокруг оси почти без сил,

а Небо ждёт, чтоб каждый человечек

у Господа прощенья попросил.

Зачем я пишу

Пишу стишочки. Песенки ещё.

Не чтобы сделать комплимент красавице,

не оттого, что мир с ума сошёл.

Пишу я потому, что просто нравится.

Постное

Земная жизнь – период краткий.

С упорством старого гвоздя

в хронологическом порядке

пространство люди бороздят.

Опять с ума сошла Европа,

безвольно Штаты вто?рят ей.

Всё чаще слышен нервный ропот —

как топот загнанных коней.

Гляди быстрее, человече: