Ты, как смысл моей жизни

И ты, как смысл моей жизни,

Имеешь право в сердце жить.

И тайны все там сохранить,

И клятву в верности теплить.

Но я ли смысл твой? Скажи мне,

Какие есть слова в том гимне,

Которым сердце твоё дышит,

Слова всё новые в нем пишет,

И не меня в себе же ищет?

Смешно, не правда ли? Забавно,

Когда ты ждёшь и ждёшь. Подавно,

Всё стало тленом между нами,

И всё разрушили мы сами.

Но кто твой смысл? Расскажи,

Поведай тайну, покажи,

Кем дышат сердце и душа,

Ведь я же съем свою обиду,

И вовсе не подам я виду,

Что больно мне,

Я как во сне.

Мне больно знать, что я не смысл.

По крайней мере, не твоя.

И всех уж чувств я, не тая,

Всё напишу на лист бумаги,

Пропитан, пусть, он будет влагой;

Я напишу всё своей кровью,

И не поведу я бровью,

Даже если будет больно:

Мне без тебя совсем не вольно.

Ведь ты, как смысл моей жизни,

Имеешь право в сердце жить

И клятву в верности теплить…

Холодные руки

И эти холодные, нежные руки

Спасали меня от страха и скуки,

Дарили свободу и новые силы,

И резали кожу, как будто бы пилы,

Сыпали соль на открытые раны,

Будили касаньями утром рано,

И были до жути родными.

Но что же скрывалось за ними?

То была ласка, я помню и знаю,

Я верю им. И от скуки зеваю.

Порою важен только миг.

И будет слишком громкий крик,

Но лишь от боли расставания,

Где разделяет расстояние

Меня и нежные те руки,

Что не спасут уже от скуки.

Да и какое ныне дело,

Какой там теплоты то тело,

Нежно и ласково ль оно?

Главное, что есть тепло.

И мне теперь не так уж важно,

То был уход или же кража.

Ведь всё прошло,

Ведь всё ушло.

И дни те ныне не вернуть,

И время вспять не повернуть.

Что ты скроешь от меня?

Что ты скроешь от меня?

Чем убережешь себя?

Тебе бы маску подарить,

Тебе б на свете всё забыть,

И птицей вольною парить.

И будь то в небе иль на суше…

Прости Господь, запомни душу,

Что грела ночью, словно солнце,

И стала будто незнакомцем,

Что защищала от всех бед,

Дарила сказочный обед,

И так любила, словно мать,

Но от неё не дать, не взять;

В ней лишь любовь.

И вновь, и вновь…

Она ждала тебя без маски.

И нет истории развязки,

Она закончится на точке.

Не самой тёмной звёздной ночкой.

Она закончится печально,

И пусть она материальна,

Она не даст вам всем совет,

Задаст вопросы вам в ответ,

И допоёт свой не-сонэт.

Давай?

Давай с тобой простимся ночью?

Мне это нужно очень срочно.

Я ведь не жду любви и сердца,

Куда закрыта вечно дверца,

Не жду тепла или объятий,

Венец над головою златый,

Не жду вкушения я хлеба,

Где церковь встала будто в небо;

И там испить не жду вина.

Над головой только луна.

Я пью из жажды.

И однажды

Я всё попробую на вкус и запах,

И окажусь я в чьих-то лапах,

Где будет сладко так. И больно

И будто бы, как будто, вольно.

Мне будет вольно в тесной клетке,

И буду я сидеть на ветке,

И ждать тепла, что дует с юга.

Я не стерплю твою подругу,

Ей будет больно, но не так.

Окажешься лишь ты дурак,

Что выбрал юности свободу.

Я буду ждать, но лишь кого бы,

Но лишь бы мне не быть одной,

Но лишь бы мне не быть собой,

Но лишь бы мне не быть с тобой.

Что для меня жизнь

Для меня жизнь что-то по типу хобби,

Занимаюсь так, изредка, шутки ради.

Захожу, я в сети, я в лобби,

А вокруг мир плывёт. Всё как сзади.

Расслабляет игривое нечто в бокале

И новый парфюм. Ну а что?

Залипаю на бред на Первом канале.

Вот так и плыву. Ни во что.

Живу и кайфую. Могу так.

И мне всё до звезды порой.

Угараю с нелепых шуток,

Наслаждаюсь негаданной мглой.

Я листаю тик-токи часами,

Смотрю я прикольный сериал.

Наслаждаюсь, короче. А с нами

Тот, кто в жизнь эту нас же призвал?

В чем вообще заключается разница

Между сном и лежаньем в гробу?

Жду субботу. Сегодня пятница.

Усталость прямо на лбу.

Да, я кайфую. Живу же.

Жизнь дана мне не просто так.

Я смотрю, и я радуюсь луже;

И пусть скажут, что я дурак.

Простите, меня нет

Простите, меня нет. И что же?

Был ли этот стих ничтожен?

И что и