Любовь пахнет травой
Николай Иванович Хрипков
Любовь нечаянно нагрянет. И пути её неисповедимы. Кто-то влюбляется с первого взгляда., а Сергей полюбил Веру, когда они оказались поблизости и он почувствовал запах ее волос. Они пахли летним лугом. И этот запах преследует его. Пока он не понимает, что полюбил её. Он красавец, на которого заглядывались девушки. Она же невзрачная. Но это не мешает их любви, которая удивляет их знакомых.
Николай Хрипков
Любовь пахнет травой
ЛЮБОВЬ ПАХНЕТ ТРАВОЙ
Рассказ
Честно говоря, я не фанат встреч выпускников, бывших одноклассников, однокурсников, постоянных контактов с ними.
Мы закончили школу, университет и разошлись, как в море корабли. Каждый идет своим независимым курсом и обычно мы не пересекаемся. Память стирает лица. У каждого своя жизнь, новые знакомые, новые друзья, другие интересы. Да и время сжимается. Мы меняем место жительства, женимся, выходим замуж, заводим детей, где-то работаем, радуемся счастливым мгновениям, переживаем несчастья и потери.
Чем дольше мы не встречаемся, тем сильнее изменились. Толстеем, приобретаем лысину и седину. Ничего удивительного, если даже не узнаем бывшего одноклассника при встрече. Подойдет к тебе лысый пузатый мужчина.
– Здорово, братело!
– Здорово!
А сам с легким испугом думаешь, с какого же бока я довожусь тебе брателой, где это мы так близко переплелись. Он будет говорить, рассказывать что-то из прошлых годов, а ты мучительно вспоминаешь: да кто же он такой. Ни имени его не знаешь, ни лица не помнишь. «Да кто же, черт побери! ты такой?» И спросить неудобно, вроде как ненароком обидишь человека. Он к тебе с брателой, а ты не помнишь даже его имени. Кивать, улыбаться, вставлять однословные реплики и все силиться вспомнить: «Ну, кто же он? Быть может, этот, как его… Да нет вроде не этот…» Спросить-то неудобно. «А ты кто такой?» Ну, очень неприглядная ситуация. И сам опозоришься. И его вроде как подведешь. «Ну, ты даешь! Ну, ты чо?»
А вот тетя с явными следами увядания на лице. «Как? это же…» не хочется даже верить, что это она. А ведь тогда она была стройная худая девочка, в которую ты был целый год, а, может быть, даже не один год тайно влюблен, но, конечно, не мог признаться ей в своем чувстве. Нет уж! Нет уж! Лучше пусть память хранит ту симпатичную девчонку, а не эту тетку, которая громко смеется, и когда она смеется, то подскакивает вверх-вниз ее массивная грудь, и шея, что в глубоких морщинах, бьагровеет. И этот еще второй подбородок.
– Как ты? Что ты? – спрашивают тебя.
А что ты? Президентом ты не стал, даже депутатом районного совета. Сетью магазинов не владеешь. Рассказать свою трудную биографию, скучную и однообразную, в которой не было стремительных взлетов, но и – Бог миловал! – падений в бездну. Ты не спился, не мотал срока, ни попал в катастрофу, не стоял на баррикадах Белого дома. Кому это интересно? Даже тебе самому это неинтересно. Особенно и вспоминать-то нечего, а рассказывать тем более. Всё как-то так. Годы как-то прокатились боком.
Рассказать о жене, о детях? Увольте! Так что и не знаешь, о чем говорить, чтобы не показаться скучным и нудным. Ну, подвигов ты не совершал, на Эверест не забирался.
А эти воспоминания!
– А помнишь, как…
– А помнишь это…
– А помнишь, как мы…
Что-то помнишь, что-то совершенно выветрилось из памяти. Тебе рассказывают, а тебе кажется, что это было не с тобой. Проделки и шалости детских лет, которые тогда казались смешными, сейчас выглядят нелепыми и глупыми. И способны взывать только одну мысль: «Ну, какой же я был дурак!» Ты строишь улыбку, заставляешь себя смеяться, но все это по принуждению, неестественно и ненатурально. И хочется тебе лишь одного, чтобы быстрее закончился этот вечер воспоминаний.
Узнаешь, что кто-то отошел в мир иной, кто-то спился, кто-то свалил за кордон. Но сильно тебя это не волнует, особенного интереса не возбуждает, как будто речь идет о совершенно чуждых людях. С этими людьми ты столько лет не поддерживал никакой связи, с какой же стати тебя должны интересовать перипетии их бытия.
И зачем тебе поддерживать эти связи? Зачем тебе новые старые знакомые,