Журнал №21

Неплохие игроки

Был неплохой игрок Бубнов

И неплохой Маховиков.

За них болели мы с тобой

И были счастливы, друг мой.

Но перешёл Бубнов в «Спартак»,

И начался тогда бардак…

Я любил футбол дворовый

Я любил футбол дворовый,

Был он честный и здоровый.

Сутками в него играл —

На площадке пропадал.

Папа с бабушкой с балкона

Дружно, воодушевлённо

Наблюдали за игрой,

За счастливою порой…

Работаю в ключе своём

Пишу стихи, пишу поэмы,

Работаю в ключе своём.

Спорт и политика – не темы,

И я пишу об остальном.

А что такое остальное?

Чем занят человека ум?

Весна, любовь и всё  т а к о е:

Неясный, непонятный шум…

Помнишь время золотое

Помнишь время золотое

Знаменитого «застоя»?

Помнишь доброту людей,

Солнце в комнате твоей?

Ты тогда был очень юный…

Помнишь, выступал с трибуны

Генеральный секретарь?

Друг мой, это было встарь…

Новости с биржи

На торгах 8 Марта

Рубль значительно упал.

Для чего мне Visa-карта,

Я теперь уже не знал…

Уходит поколенье

Уходит поколенье

Отцов и мастеров.

Печальное явленье —

Плачь, Николай Орлов!

Вот умер Марк Дворецкий,

Вот умер Женя Гик…

Разрушен мир мой детский,

Я к смерти не привык.

День рожденья прабабушки

Сегодня день рожденья

Прабабушки моей —

И я стихотворенье

Решил придумать ей,

Поздравить с днём хоккея,

Поздравить с днём зимы —

Ведь мы фанаты с нею,

Болельщики с ней мы…

Ей пожелать удачи,

Здоровья пожелать…

Пусть наши в каждом матче

Продолжат побеждать!

Его стиль

В шахматы играя, он

Применяет почему-то

Не солидные дебюты,

А «старушку» и «дракон».

Так играли Гуфельд, Гик;

Он – их верный ученик.

Мы шли по снегу, по холмам

Мы шли по снегу, по холмам.

Вдали был город сумасбродный.

Осталось чувство где-то там,

А здесь мы от него свободны…

Мы обсуждаем то хоккей,

То экономику с погодой, —

Весь вечер мы гуляем с ней,

Моей мечтой и несвободой.

Потом прощай, п р о щ а й потом,

П р о с т и мои очарованья,

Они пройдут, им с новым днём

Уже не будет оправданья.

Не люблю стихов я Фета

Не люблю стихов я Фета,

Почему-то не люблю.

Странно это, глупо это

И себя я этим злю.

«Тютчева любить и Блока

Может каждый простачок;

Ты в поэзии не дока,

Ты пока ученичок», —

Стал корить меня учёный,

Представляющий филфак,

Просветлённый, просвещённый,

Много знающий чудак…

В этом городе волшебном

В этом городе волшебном

Все друзья мои живут.

Пахнет воздухом целебным,

Романтизмом веет тут.

Занимаются наукой,

Занимаются трудом,

Будничные лень со скукой