Босоножки

Сирин Тлен

Летом так приятно гулять под дождём. Снять тапочки. Почувствовать сырую землю под ногами. Но некоторые летние вечера такие тягучие, что кажется из этой земли уже никогда не выйти

Сирин Тлен

Босоножки

– Эй! Пацан, тебя может подбросить?

Он не то чтобы недоверчиво бросил взгляд на меня, а скорее с каким-то недовольством, свойственным людям его возраста.

– Мне далеко.

– В ту сторону, куда ты идёшь, одна дорога. Скажешь не к Кузьминскому?

Он сделал такой тяжелый выдох с хрипотцой на конце, что даже у курильщика со стажем лёгкие бы справились лучше. Я закурил. Не стал ждать, когда тот соберётся и потянулся открывать дверь. Пацан сделал какой-то небрежный жест руками, убирая с лица прилипшую чёлку и завалился рядом со мной на переднее, хлопнув дверью.

– Э! Ну эт же не твоя комната. Полегче.

– Вы подвести хотели.

– И где вас только делают таких. Раньше со взрослыми никогда не огрызались. Ай! Ладно. Чё будешь? – Я протянул ему недокуренную самокрутку, но каково моё было удивление, когда тот тут же выбросил её за окно. – Ты чё?

– Не курю. Больше.

Длинные промокшие волосы облепили черепушку, капли стекали по лицу. Вроде был в неприлично широких штанах, пижамные что-ль, да и те облепили ноги. Футболке тоже досталось. В половой тряпке воды меньше (но по фасону похожи). Будто бы мылся в одежде. Да по другому и не получилось бы, не сказать. В Питере август. Сезон штормов. Дождина такой, что нормальный сто раз подумает стоит ли выходить из дома.

– Тапки то где потерял?