Этот мир. Сборник стихов
Олег Мироненко
Это просто стихи, написанные в разное время. Сначала идут философско-религиозные, потом гражданские, далее затронута военная тематика, в завершении – любовная лирика. Вот и всё.
Олег Мироненко
Этот мир. Сборник стихов
Этот мир…
Этот мир бесконечно хрупок,
На мгновение лишь осязаем.
Сотвори меня, Господи, глупым,
Чтобы знать, ничего не зная.
Этот мир бесконечно тонок,
Дуновеньем Вселенной овеян.
Сотвори меня Боже, ребёнком,
Чтоб иметь, ничего не имея.
Этот мир бесконечно нежен,
Весь пронзенный одной Любовью.
Сотвори меня, Господи, прежним,
Чтобы был я всегда Тобою.
Я увидел небо
Я увидел небо:
Облака-заплаты,
Синей дымки негу,
Солнечную святость,
Звёзд дневное тленье,
Вычурность пространства…
Воздуха томленье
И непостоянство.
Вечна обитель
Страннику-изгою…
Я смотрел и видел
Небо над собою.
Луковки
В этой извечной сутолоке,
Спутаны где быль и не быль,
Небо обнимет луковки,
Кротко прильнут они к Небу.
Вера – Надежды парус,
Вечной Любви устремленье.
Всё остальное – хаос,
Душ заскорузлых смятенье.
Дрыгают ножками куколки,
Богу пеняют гневно…
А Небо обнимет луковки,
Кротко прильнут они к Небу.
Вешние воды омоют
Всю суету мирозданья.
Луковки двери откроют
В Царство Его упованья.
Русский Я
Русский я, конечно – русский.
Беловодьем взгляд мой тусклый
Орошает все зарницы
Непроторенных границ.
Не в ходу косоворотка,
Но зато я знаю четко,
Что босых ножищ чечетка
Заставляет падать ниц.
Крест под майкой – не знаменье,
А всего лишь разуменье,
Что когда-то наши предки
Зря не клялись на крови.
И уж если водку – в вёдрах,
И уж если сразу – в морду,
Без сутяг, суда и торга,
Значит – точно довели.
Русский я, взаправду – русский.
Что мне немец тот искусный,
Да французик в модном платье
Из Парижа самого.
Что мне англицкий барыга,
Записавший в свою книгу,
Что для русского лишь фига
Есть в кармане у него.
Быть свободным, право – чуждо,
Мне совсем это не нужно.
Волю дайте – без изъяна,
Без иссохших париков,
Без надуманной латыни…
Вечный дар мой не остынет:
Зрить лишь в корень, но не в имя!
Имена – для дураков.
Русский я, навеки – русский,
Кругозор, известно, узкий:
Небо – вечное, ночное –
Вот и весь мой кругозор.
Там Христос лишь ловит души,
Там нет храма, что разрушен…
Подставляйте ваши уши:
Я мелю сегодня вздор!
Но не бойтесь. На удачу
Я раскроюсь вам в придачу:
Нет на всей Земле такого,
Чего можно не стерпеть.
Брат мой, клоун из Милана,
Всё теперь нам по карману:
Без единого изъяна
Будем песни вместе петь.
Где я русский, и ты – русский…
Вот великое искусство:
Быть похожим на другого,
Оставаясь лишь собой.
Пой, бродяга, пой отважно:
Ведь совсем уже неважно,
С кем в горниле струн протяжных
Породнишься ты судьбой.
А ты попробуй-ка…
A ты попробуй-ка, полюби людей:
Как Христос любил – мукой смертною.
Не размазывая по лицу соплей,
Меря всех одною лишь меркою.
Полюби того, кто давно забыл
Как мальчишкой глядел в даль светлую;
И лишь для себя – не для похвальбы –
Все мечту слагал свою детскую…
Он теперь в излом, в никуда бредёт,
И слепое зло в душе пенится…
Он любил себя, он любил её –
Так любил, что даже не верится.
Не смотри, что он – весь в тряпье-рванье,
И дрожит рука, стакан трогая.
Он платил за всё – пока был в цене…
Не была она к другим строгою.
Что воротишь нос? Перегаром бьёт?
Не желаешь знать брата ближнего?
А ты люби себя, ты люби её –
И мечтай, чтобы вышло по-книжному.
Чтоб страданья все – только в прок пошли,
От ветров – любовь разгоралася.
А не так, как он: пьёт со дна души,
Что от прежней жизни осталося.
Не брани его. Не суди его.
Не считай за тварь подзаборную.
Не жалей его. Полюби его.
А то жизнь – она
Баба вздорная;
Как взглянёт в упор, да ещё в прищур,
Да ещё с недоброй усмешкою, -
Так поймешь, что вовсе
не чересчур
Головой в петлю лезть не мешкая.
Пусть его судьба не коснётся вдруг
Твоей правильной, да укатанной…
Зато голубь корм у него ест с рук,
Крошки ищет в коленях заплатанных.
И бездомный пёс, с пустотой в глазах
Оживает, когда он участливо
Гов