Страна, которую придумал я. Или которая придумала меня

Сергей Журихин

Дорогой читатель! Хочешь отправиться в путешествие длиною в жизнь? Погрузиться в мир нашей огромной страны – от Владивостока до Калининграда? Тогда эта книга для тебя.Герой, такой же как ты или я – уставший от суеты мегаполиса, ищущий себя и смысл жизни. Он садится в поезд и едет через всю Россию. Просто едет. Смотрит в окно. Разговаривает с попутчиками. Слушает. Думает.А города и веси сменяют друг друга, как узоры в калейдоскопе.У каждого места – своя история, свой характер. У каждого человека – своя судьба, свой взгляд на жизнь.И через эти встречи, через эти разговоры герой постепенно понимает самого себя. Открывает в душе то, что раньше было скрыто за мишурой будней. Любовь к родине. Уважение к людям. Вкус к жизни.Эта книга – не путеводитель и не травелог. Это разговор по душам. Искренний, местами смешной, местами грустный. Как умеет только Гришковец.Читай. Думай. Чувствуй. И, может быть, в следующий отпуск ты тоже решишься на такое путешествие. Путешествие к самому себе.

Сергей Журихин

Страна, которую придумал я. Или которая придумала меня

Глава 1. Человек из мегаполиса

Привет. Меня зовут… А впрочем, какая разница. Я – один из многих. Из тех, кто родился в конце 70-х в Советском Союзе, в обычной семье. Мама – бухгалтер, папа – водитель. Люди простые, работящие. Жили, как все – без шика, но и без нужды.

Я рос, как все советские дети. Октябренок, пионер, без двух минут комсомолец. Школа, двор, кружки, секции. Летом – на дачу или в пионерлагерь. Помню эти счастливые деньки – бабушкины пироги, речка, рыбалка, костры с друзьями. А в лагере – линейки, кружки, первая влюбленность. Обычное советское детство. Со своими радостями и обидами, мечтами и страхами.

В нашей семье не принято было говорить высокие слова о долге, о Родине. Это было как-то не принято, не в духе времени. Но сама атмосфера того времени, сам уклад нашей жизни – они незаметно, исподволь формировали во мне это чувство. Чувство причастности к чему-то большому и важному. К истории страны, к ее судьбе.

Бабушки и дедушки мои не воевал.

И не любили рассказывать, но иногда, по семейным праздникам или вечером за чаем, вспоминали разные эпизоды о своем военном детстве . Скупо, без пафоса, обыденно.

Но я, слушал, затаив дыхание. Это была не просто история – это была причастность к великому. Потом мы с пацанами играли в войну – мастерили деревянные автоматы, рыли окопы, бегали в атаку. И каждый воображал себя героем, готовым умереть за Родину.

Родители тоже не говорили громких слов.

Но само их отношение к жизни, к труду, к нам, детям – оно было проникнуто чувством ответственности. Перед семьей, перед людьми, перед страной. Они не строили карьер, не гнались за длинным рублем. Просто честно работали. Отец всегда говорил: "Работа – она как жена. Можно изменять, бегать, искать лучшей доли. А можно просто любить ту, что есть, и быть ей верным". Он так и прожил – 40 лет за баранкой. И на таких как он, наверное, держалась страна.

Шли годы. Многое менялось в стране и в моей жизни. Перестройка, развал Союза, лихие 90-е… Я взрослел, учился, делал карьеру. Уже тогда чувствовал какую-то фальшь, неправильность происходящего. Видел, как ломаются судьбы, рушатся идеалы. Но самого затянуло в эту воронку. Казалось – надо успеть, урвать свой кусок, пока не поздно.

И по мнению моих друзей – и я урвал.

Стал тем, кем хотели бы многие – успешным, обеспеченным. Топ-менеджер, хорошая зарплата, жена, дети, квартира, дача, машина. Вроде бы все, как надо. Живи и радуйся. И я жил. Годы летели, как километры под колесами моих машин. Дом-работа-дом. Совещания, сделки, корпоративы. Отпуска на курортах. Все как у людей.

Но с какого-то момента я стал ловить себя на странном чувстве. Будто живу не своей жизнью. Будто все это – и работа, и быт, и даже семья – как-то не всерьез, не по-настоящему. Как будто играю роль в чужом спектакле. И с каждым годом это чувство все сильнее.

Нет, я не ушел в запой, не забросил семью. Внешне все было благополучно. Но внутри рос какой-то надлом. Усталость. Опустошенность. И острое ощ