Добрый художник
Рона Цоллерн
Творец-циник и не успевшая повзрослеть муза – этот дуэт уже много раз попадал «в кадр» литературы и кинематографа. Свежий и пронзительный рассказ девушки – еще одна вариация этой темы – обостряется присутствием третьего, который наполнен смертью.
Рассказ из книги «Obscura reperta (Тёмные открытия)».
Содержит нецензурную брань.
Рона Цоллерн
Добрый художник
Звонка не было. У двери висел небольшой молоток странной формы, но явно предназначенный для забивания гвоздей. На синей краске филенки было нашкрябано мелом: «Стучите! Если никто не подходит – попробуйте открыть дверь! Стучите громче! Если не открывают – разбейте окно, залезьте в квартиру и берите все, что хотите!»
Взвесив в руке молоток, я подумала, что легкомысленно оставлять открытую дверь да еще вешать возле нее возможное орудие убийства. Я толкнула дверь, она открылась. В прихожей было темно.
– Есть кто-нибудь дома? – крикнула я в направлении светлеющего в конце коридора пространства.
Никто не ответил, я прошла вперед и остановилась на пороге мастерской, источавшей запах всевозможного масла. В дальнем ее углу кто-то зашевелился под испачканной красками тряпкой, и я увидела голову. Из-за густой щетины и синяков под глазами кожа на лице казалась серой.
– Который час? – промычал он, словно губы у него до того размякли, что не могли нормально двигаться.
– Почти полдень, – ответила я, понимая, что зашла напрасно.
– Что тебе нужно?
– Да ничего, – и тут я подумала, может, это не он. – Мне нужен художник Венсан Трене?.
– Зачем?
– Он давал объявление…
– А, еще одна, возомнившая себя Венерой! – он съехал с дивана на пол.
– Про Венеру там ничего не написано. Значит, это все-таки вы.
– Я, – прокряхтел он, – Венсан Трене?, опустившийся ублюдок, позорящий свою семью, – он поднялся на четвереньки.
– Мне до этого нет дела. Вижу, я пришла зря.
– Этого я не сказал, пока не разглядел тебя, – он встал и воззрился мне в лицо. – Господи! Где тебя так забрызгали краской?
Я не сразу поняла, что это он о веснушках.
– Вам не кажется, что шутка мне не по возрасту? Впрочем, вы настолько не в себе… Я понимаю, что никакой работы сегодня не будет.
– Раз ты пришла – будет!
– Вы пьяны. Я не хочу находиться в незнакомом доме наедине с пьяным человеком.
– Что ты понимаешь? Пьяным я был вчера, а сегодня называть меня надо не пьяным, а больным!
– Может, я ничего не понимаю, но я ухожу.
Он расхохотался.
– Твои реплики напоминают мне слова Алисы, попавшей в Страну чудес. – Пойдем-ка выпьем!
Я хмыкнула. В его глаза было неприятно смотреть, они слезились и были похожи на вытащенные из масла стеклянные шарики, обмотанные ворсистой красной шерстью.
– Нет! Выпьем кофе!
Он добрел до стула, уселся перед мольбертом спиной ко мне и стал лениво мазать кистью на этюде с рекой и пасмурным небом, изображая, что работает. Не поворачиваясь, он сказал.
– Вид у тебя такой, словно ты сейчас топнешь ногой, как трехлетний младенец!
Чтобы как-то примириться, я стала разглядывать картины.
Черная женщина со змеиной спиной заползла на половину полотен. Почему-то сразу подумалось, что это его бывшая злосчастная любовь, вокруг нее все цвета были душными, и воздух медовой консистенции стекал на нее с потолка или наползал из окна и вызывал спазмы в горле. Пейзажи меня не впечатлили, впрочем, они вообще редко меня трогают. А вот залитые холодным солнцем пустые комнаты – понравились. Наверное, это было после ухода змеиной женщины, а может быть, в каком-то другом доме, в доме, где он провел детство или юность.
– А кто это? – спросила я, глядя на портрет солидного старика в коричневой блузе, с оранжевым шейным платком и шевелюрой, напоминающей по цвету кору березы – в шелковой седине пестрели черные прядки.
– Отец, – брякнул он, не повернувшись ко мне, а откинувшись на спинку стула и сильно запрокинув голову. – Мэтр в себе! – Он вернулся к своей мазне.
– Что это значит?
– Я так называю его потому, что он все время находится как бы внутри себя, и его оболочка равна для него целому свету. Оттуда, изнутри, он видит мир только таким, каким привык его видеть на своих поло