Бизнес-классом я не летаю

Анастасия А. Бушуева

Вторая книга автора наполнена чеканными строками, пронизанными – без пафоса – патриотизмом, который сегодня необходим как никогда. В стихах проступают знакомые лица и кусочки собственной жизни, которые сливаются с общей судьбой России.

Название сборника подчёркивает жизненную и гражданскую позицию поэтессы. Она размышляет о судьбе своей родины, пишет о солдатах, сражающихся за свободу русского народа. Лейтмотивом звучит уверенность в том, что будущее за людьми, чистыми духом, за молодёжью, не предавшей идеалы наших героических предков.

Анастасия Алексеевна Бушуева

Бизнес-классом я не летаю

Сборник стихотворений

* * *

© А. Бушуева, текст, 2024

© Издательство «Четыре», 2024

Вступление

И музыка в удачу дней

выплёскивает хохот,

и кружит с ними,

ветрено смеясь.

А мне ревнивою строкой

писать

былую осень

и шум над морем

расплёскивать о снасть.

Когда горят небесные приливы

и берег стёк

на сок от выжатых

небес,

ко мне приходишь

ты

по-прежнему пытливо

и белый лист

окрашиваешь в крест.

Строчка

Бизнес-классом я не летаю.

Я вообще не летаю,

а зря.

Где-то строчка за мною шальная

по тебе засиделась одна.

По Москве разгоревшись,

грохочет,

раздаёт нарочительно свет.

Я на Питер взяла одиночный,

но вернула обратно билет.

И на улицах тёмных

усталость

ламп ночных

омывала скамьи.

Строчка плеч твоих докасалась,

оброняя перо от любви.

По простуженным, броским и липким

пролегала

проспектам, дворам

и считала в подъездах перила,

что раскинуты

по городам.

Отчего?

Грустный мой город

заливает дождём,

отчего же ему вещий сон не приснится —

где мятый, изношенный вечностью дом

моргает по крыше

ресницами?..

Где маленькой радости полон подъезд

и жёлтого цвета, ярче, чем солнце,

мигают лучи по голове

цветов ноготков

под нашим оконцем.

Сыростью пахнет немая тропа,

асфальт по карманам

лужи запрячет.

Тебе ранний дождь стучит в рукава,

а мне он на сердце

только и плачет.

И пусть наши числа бегут в никуда

и сном обращаются в эхо —

в промокшие мысли

плывут облака

и солнце,

что в небо одето.

Не плачь!

По лету давнего июля,

пророча далью синевы,

свистят сиреневые пули,

цветут черёмухи сады.

Они, себя не слыша в громе,

сольются белым пухом

по

не отболевшему сезону:

им в ветках шали

связан дом.

И в летний раз

в заплатках сосен

оденет воздух

споры дня.

Ты скажешь:

– Это наша осень!

Не плачь,

пришедшая весна.

Муза

Ты приходишь под тайной притворной

и заботу мне в руку кладёшь.

Там, за краем, весть подневольно

возвращаешь чернилами в ночь.

Я с тобою похожею стала

и устала

в рассказах по дням.

Где же радость моя золотая,

разделённая напополам?

Половина моя или слово?

По слогам не разделишь мечту.

Это, может быть, даже и много…

По-другому любить не смогу.

И как прежде, тебя дожидаясь,

не усну, не забуду, виня,

что, губами ягод касаясь,

проливаю на буквы себя.

Паспорт

Законы людей

пляшут у рта

больших

озабоченных дяденек.

И бьются нахально

о наши тела,

себя раздавая оправданно.

Те дяди стремятся

с кокосами спать,

их паспорт

с Бали возвращается!

А я возвращаюсь

с законами «Я»,

которые их не касаются.

К другим равнодушным

презрения нет.

Пусть верно

хранят свою книжицу.

А я же сродни

Маяковского лет

достаю

паспортины кириллицу!

Будь она веком

сверху глазниц,

будь она

верным предателем,

я достаю

себя из страниц

первым

своим знаменателем!

Берег мой

Ну здравствуй,

вчерашний мой берег,

омывающий солнце дождём!

Я пришла к тебе снова —

верный, да безжизненный

в жизни мой

дом.

Я пришла рассказать и уверить,

что не стану боле просить.

Можно песню тебе отлелеять?

Разрешишь ещё погостить?

Распивая себя без устатку,

на руке – «Шато Манави»,

расплескалась на жизни опаска,

безопаснее – в шаге огни.

Отгорели костры прошлым г