Всё случилось очень кстати

Книга стихов

Посвящается спутнице моей жизни :)

Предисловие

Когда я составлял этот сборник, поймал себя на мысли, что, возможно, лучше, чем эти стихи, я уже не напишу. Так невольно задумываешься о скоротечности существования. Ведь нам свойственно надеяться, что всё лучшее – впереди. Но потом оглядываешься и понимаешь, что это просто иллюзия. Что никакого светлого будущего не существует. Что жизнь абсолютно равнодушна к нашим стремлениям. Но это не пессимизм. Это реализм, взгляд на жизнь не затуманенными глазами. И так рождается смирение, не привязанность ни к прошлому, ни к будущему, а примирение с той жизнью, какая есть.

И я верю в то, что лучшие стихи рождаются именно тогда, когда в голове нет иллюзий, когда твой ум не впадает в крайности типа: я добро или я зло? Мы ни добро, ни зло. Мы просто есть. И стихи – это никакая не декламация разумного, доброго и вечного. Стихи – это просто отражение нашего существования, такого, какое оно на самом деле есть: бесстрастное, бесцельное и прекрасное.

Многие считают, что красота цветка лишь в его распускании. Но мало кто видит красоту в увядании цветка. Но я считаю, что для полноценного здорового взгляда на мир надо устранить в уме эту дуальность, и видеть мир прекрасным во всех его проявлениях.

Так многие инкриминируют мне удручённость взглядов, считая это чем-то непрекрасным, и даже патологическим. Но патология – это лишь социальная концепция. Во вселенной же нет никаких патологий. Во вселенной всё – норма. И я – это просто странный цветок, редкий, отличный от других. И чтобы распознать эту красоту, нужно взглянуть на меня без дуальных предрассудков.

Желаю вам приятного чтения и доброго времени суток :)

***

Всё случилось, дорогая, очень кстати.

Все напасти наши, горести и беды

были выдуманы нами же отчасти,

проходили вместе с болью до обеда.

Проходили мимо нас чужие гимны.

На руинах чьих-то снов мы жгли трофеи.

С палачами отмечали именины

неродившихся вовеки корифеев.

Мы с тобою слишком выросли из пепла,

слишком видимы мы стали для системы.

Раздражаем глаз её, дразним нелепо.

Может быть, пока не поздно, сменим тему?

Но в глазах твоих я вижу – слишком поздно.

Опоздали мы, примерно, на эпоху.

Что ж, кровать застелим и, богам угодно

принесём вчерашних фруктов и гороха.

С нищих спрос какой? За пазухой у сброда

лишь душа, да государственная тайна.

Их вживили в нас до временного года,

позже вырвут – без известий и случайно.

Нам всего-лишь нужно, милая, до срока

потерпеть немного да скрестить все пальцы,

чтобы какая-нибудь наглая сорока

нашу смерть не спёрла. Ведь тогда – скитальцы

будем мы бродить, как призраки без плоти,

собирать своё прощение по крохам,

люд пугая, доводя их до икоты,

сочинять про смысл бессмысленные строки.

Вот ведь жизнь, что даже в смерти не уверен!

Что уж там про наши грёзы и кредиты.

Всех делов то – закатаем их в пельмени,

и устроим пир на радость троглодитов.

И под шум беснующихся скроемся за лесом.

Я уже одну тропинку там приметил.

Дом построим на костях былых протестов.

Революциям всем – пламенный приветик!

С красным лозунгом по замкнутому кругу —

вон бежит остервенелая орава:

«Всем и каждому погибель по заслугам!»

Нам – с лесным, черничным запахом. По праву.

Нам по праву – тихий шелест крон дубравных,

шум ручья да скрип домашнего порога.

Между чёрных скал, среди могил бесправных —

наш очаг горит за пазухой у бога.

Жизнь, любимая, проста. Смерть – беспристрастна.

Знай – молись, да в печь подкидывай дровишек.

Будем кушать жизнь. А если станет страшно —

на погоду свалим всё и на воришек,

что орудовали в нашем огороде,

да следы свои посеяли на глине.

Всем простили всё, долги вернули, вроде.

Есть минутка – чай попьём, да с ностальгией.

И пошла ведь масть! Аж смерть мы обыграли!

Ту мухлёвщицу ещё с тузом в манжете!

В мрачных дебрях наших душ огни мерцали —

страшных снов, клеймённых солнцем на рассвете.

На рассвете, вот увидишь, будет время.

Верным знамением будут птичьи песни.

По угла