Предисловие

Стихи посылал друзьям

Вместо писем и телеграмм…

2023 год – это время написания автором представленных в книге текстов. На первый взгляд это стихи, на самом же деле это короткие письма, адресованные разным людям, а иногда предметам и понятиям.

Фактически, перед вами мини-дневник реальных событий, наблюдений, неспешных размышлений и задумчивостей.

Если вам кто-то скажет или вам самим покажется, что в этой небольшой книжице слишком много грусти и даже тоски – не верьте этому мнению. Грусти много не бывает, она пронизывает нашу жизнь, как воображаемый эфир, в каждом, даже самом радостном событии, есть капелька грусти, а тоска никогда не являлась предметом художественных изысканий, это образ, метафора, но никак не «тоска» в её утилитарно-медицинском смысле.

На взгляд автора, книга, скорей, веселая, она легко читается, невелика по размеру и с картинками. Короче, вы сами всё легко увидите и поймете.

Однако, мне хотелось бы всё-таки сказать пару слов о своем отношении к тексту.

Всё написанное – текст.

Текст бывает длинным и коротким, ещё обычным и хорошим, а ещё бывает очень хорошим, это большая редкость, мне даже иногда кажется, что очень хороший текст существует, но где-то очень и очень далеко, может быть в веках или ещё выше, в небесах.

Хороший текст – это текст, составленный из хороших слов, которые стоят именно на тех местах, где они и должны стоять. Особенно это важно для текстов, которые мы называем стихами. Если вспомнить основы комбинаторики, то мы понимаем, что вариантов создания различных текстов больше, чем атомов во вселенной, и вероятность написания нами очень хорошего текста ничтожно мала, всегда есть вариант лучше.

Осознание этого не противоречит нашему стремлению подойти к недостижимому идеалу. Жизнь вообще безнадежная вещь, она конечна.

Однако, мы живем и даже пишем, в этом главный посыл данной публикации.

    Александр Батожок

    Санкт-Петербург,

    апрель 2024 года

З И М А

…на станции Зима снег в тусклом фонаре

то замирал, то на ветру метался…

В брошенном парке

Прогулкам, мужским рубашкам на девушках – посвящается.

Я помню «рубашки квадраты»

И пуговку наверху…

Я помню осенние марши,

Прибившие ветром листву.

И небо густое всё ниже

Касается кроны дубов,

И губы всё ближе и ближе

От лёгких незначащих слов.

Тропинка скользит под ногами,

От солнца осколки в ручье,

Мы держим друг друга руками…

Но преданы сердцем мечте.[1 - – заброшенный парк «Собственная дача» между Петергофом и Ораниенбаумом]

На даче

Ночью воздух совсем неподвижен,

Фонари разгоняют туман,

Я на даче к истине ближе,

Это правда, и это обман.

Вечность в небе и под ногами,

Бесконечность рядом с нулём,

В печке с детства знакомое пламя,

Мы сегодня не спим вдвоем.

Отчего на душе тревожно,

Отчего сердце точит яд,

Отчего понять невозможно,

Почему люди строят ад.

Утро манит уже из окна…

Осень, осень, зима и весна.

У озера

Всё тускло, и в долине снов,

И днём светило плохо светит,

Нет потрясения основ,

Лишь листья гонит праздный ветер.

Пройду до озера, смотрю

На рябь под влажным небосводом,

Пытаюсь вспомнить, что люблю

И что не так с моим народом.

Станция Зима

Я дважды был на станции Зима,

перрон пересекал туда-сюда.

Бог умер не во мне, вовне.

А может быть отстал, остался

на перегоне, где-то в январе,

когда на станции Зима

снег в тусклом фонаре,

то замирал, то на ветру метался.

Кто знает, где он был,

и был ли он тогда?

Его я не искал и не пытался.

А время вытянулось в долгие года,

и стало ясно – точно потерялся.

Теперь ищу в поступках белый свет,

Здесь не было его, и рядом тоже нет.

Но не теряю я надежды, не беда,

Что вновь Зима является сюда.[2 - – с поэмой Евтушенко этот текст объединяет только общее название станции «ЗИМА»]

Мы не вместе

Занавеска у окна приоткрыта,

Сбоку улица видна, чуть прибита

Мокрым снегом и дождем,

Шинами с шипами.

Мы не вместе, мы вдвоем

В ноябре пропали.

Я, наверно, пью вино

С трещиной в бокале,

Ты, наверно, спишь давно

С древними богами.

По бу