Наследники

моему другу Андрею Книге

Мы так живём: здесь вечно ходят строем,

Но чуть беда – подмоги не проси.

Отравленные мороком герои,

Наследники потерянной Руси,

Себя мы ищем в каждом поколенье,

До тех времён, что сгинули во мгле.

Одной цепи разрозненные звенья,

Мечту храним о Правде на Земле.

Да, это мы – от СвАрога с Перуном.

И посейчас глаголит рус: «Аз есмь!»

Был меч в руках горяч, а нашим струнам

Победная была привычна песнь.

Владели мы и силою, и словом,

И мужеством заклятых бить врагов,

Когда в бою на поле Куликовом

Ещё родимых славили Богов

И помнили, что значило «крамола».

Душа недобрый чуяла обман:

Потом горели мы в скитах раскола,

А Стенька был нам верный атаман.

Не предавая духа славных дедов,

(хоть так хотелось – миром и добром)

Мы били всех – хазар, ливонцев, шведов,

А после – шхуны строили с Петром.

И был наш путь нелёгким, горьким, длинным,

Но сердце знало вечности исток:

От добрых сказок нянюшки Арины

До Пушкинских волшебных, вещих строк!

К нам Гамаюн слетала в изголовье,

О древности показывая сны.

В каком бы ни рождались мы сословье,

Друг друга находили меж иных,

И без чинов своей любовью братской

Одной Души в себя вмещали ширь.

Да, это мы стояли на Сенатской,

А после по этапу – и в Сибирь.

А после, после… Вспыхнет, как солома,

Весь мир вокруг – пощады не проси.

Как на стенах Ипатьевского дома

Стигматы от распятия Руси,

Так и у нас в душе остались раны

От всей пролИтой крови за века.

Пусть говорят, что прошлым жить так странно,

Но плата за забвенье высока!

Так высока, что можно за мгновенье

В грядущих бедах потерять страну.

И вот уже приходят поколенья,

Не помнящие главную войну.

Им космоса неведомые дали

Увлечь умы, к несчастью, не смогли —

Зашельмовали их, замордовали

Теориями плоскости Земли.

Но мы-то помним, всё хранится в генах —

От горькой боли до прекрасных грёз:

Дым от костров, следы от пуль на стенах,

Чертоги неба с хороводом звёзд…

Нас не поймут и крикнут: «Им не верьте!

Они лишь просто ловят миражи!»

Кто любит Жизнь, тот не боится смерти,

Кто ищет Правды, тот не служит лжи.

И вот сейчас, коль мы чего-то стоим,

Не опускай, мой друг, отважный взгляд.

Ведь в каждый миг привычно за тобою

Все предки враз дружиною стоят.

    2019

Пряник для Деда Мороза

Что за звон чудной вдали, кто стучится в сени?

Он, наверное, замёрз, встань-ка, посмотри!

Мы с Варюшей напекли пряничных оленей.

Может, это Дед Мороз ходит у двери?

Может, он сидел в лесу на еловых лапах,

(В ледяном-то терему птицы не поют),

Да, любуясь на красу, вдруг почуял запах

Сладких пряников в дому, святочный уют.

И примчался – верь-не верь, вьюгой убелённый,

Думал: «Выпить хорошо б чаю при свечах».

Распахнула Варя дверь, смотрит удивлённо:

Точно, Дед. Такой большой – метра два в плечах!

Хрусткий снег на сапогах, шапке, рукавицах…

– Не смущайся, заходи, Дедушка, на двор!

…У оленей на рогах яблоки и птицы,

Да на пряничной груди солнечный узор.

Оберегами от тьмы – звёздочки да розы,

Для любого торжества пряник – лучший дар.

Так чаёвничали мы с Дедушкой Морозом

Накануне Рождества. Булькал самовар,

Пар над блюдцами вставал белыми столбами.

Вьюга, быстрою юлой где-то вдалеке

Закружась, звала на бал. А Мороз был с нами.

Не холодный и не злой – с пряником в руке.

    2019

Берегами Волхова. Налегке

Ранний час. Полыхает огонь вдалеке,

Солнце рвётся из облачных уз.

В путь рассветный уходишь всегда налегке,

И не тягостен памяти груз,

И не давит на сердце былая печаль.

В этой зимней, святой белизне

Ни тепла, ни улыбок, ни света не жаль,

Если веришь грядущей Весне.

Солнце радостью вещей лучится в глазах,

О любви – каждый луч, каждый блик.

Посмотри: проступил на лесных образах

Русской сказки берёзовый лик.

В этой сказке мы рядом. А грусть – далеко,

И не верится в чудо сперва.

Но на солнечных гуслях играет Садко,

И не плачет уже Волхова.

Там все песни твои, все дороги мои —

Лишь о сча