Замуж по контракту

Агата Лав

Золушки наших дней

Замуж по контракту

Автор: Агата Лав

Глава 1

– Умные девушки приезжают к матерям с одной целью. Чтобы посмотреть, куда колоть ботокс через пару лет.

Фраза незнакомки повергает в шок. Я не собиралась подслушивать, но этого трудно избежать, когда ждешь лифт.

– Лицо матери – это карта твоих будущих морщин. Вот и вся польза. А ты, как дура, до сих пор слушаешь ее наставления, – продолжает девушка, разговаривая с кем-то через беспроводные наушники. – Она ничего не понимает, зачем ее слушать?! Чего она добилась? Я вот сейчас иду на вечеринку Бестужева. И готова спорить, он уже выбрал огромное кольцо для меня…

Я отхожу от створок лифта, когда те распахиваются. Лучше подожду следующий.

– Вы заходите или нет? – с раздражением бросает незнакомка.

И смотрит на мое пальто. Она быстро оценивает его стоимость, после чего нажимает на кнопку, не дожидаясь моего ответа. У меня кстати элегантное серое пальто, но видимо слишком дешевое по местным меркам. На душе становится противно. Я застрелюсь, если на вечеринке все будут снобами и стервами, как она. Это же пытка – улыбаться и разносить напитки тем, кто смотрит на тебя как на второй сорт.

Я вхожу в кабинку другого лифта и выбираю 23 этаж. Как раз на нем находятся апартаменты, которые указали в объявлении о подработке.

– Быстрее! Быстрее!! – доносится за дверьми. – Начало перенесли, у вас три минуты, чтобы переодеться!

Я переступаю порог и вижу, как менеджер в черной строгой жилетке подгоняет персонал.

– Что под пальто? – менеджер замечает меня и показывает на мою грудь гелевой ручкой.

– Что?

– Там же не джинсы? – она говорит таким тоном, будто джинсовая ткань – это преступление.

– Нет. Черные брюки и персиковая блузка.

– Пойдет, иди за мной. Поможешь мне на кухне.

Она звонко хлопает в ладоши.

– Осталась минута! Чтобы все были в зале точно в срок!

Я иду за менеджером, которая уводит меня в подсобное помещение.

– Будешь следить за сервировкой, – она указывает на ряд квадратных фотографий. – Все блюда должны быть, как на картинке. Даже листик салата должен лежать под правильным углом. Поняла?

– А что делать, если лежит неправильно? Поправить?

Менеджер обреченно выдыхает, оценивая мои умственные способности. Она подходит к высокому мусорному ведру и нажимает ножную педаль. Крышка ведра с щелчком распахивается.

– Справишься? – с издевкой спрашивает менеджер.

Я бы ей ответила, что думаю на самом деле, но мне нужна работа.

– Да, – отвечаю коротко.

– Отлично, скоро уже начнут выносить… Так, с тобой всё, теперь мне нужен Стас. Где этот чертов фотограф?!

Она уходит, продолжая рассуждать вслух. А я снимаю пальто и подхожу к большому стальному столу. Фотографии висят точно над ним и, видимо, на него будут ставить тарелки. Приятный запах уже доносится, мобильная ресторанная кухня вовсю работает.

Я поднимаю голову, когда двойные двери вновь распахиваются. Думаю, что увижу повара или официанта, но картинка удивляет меня. Передо мной появляется высокий мужчина в белой рубашке и черных брюках. Он настолько идеально выглядит, что у меня перехватывает дыхание. Высокий, стройный, фактурный брюнет с нереально красивыми глазами. Карий мед с мерцающим блеском.

– Мне нужна вода, – бросает он мне. – Без газа.

У него уверенный хозяйский голос. Я непроизвольно киваю и оглядываюсь по сторонам, хотя понятия не имею, где здесь вода.

– Проблема? – произносит он раздраженно.

Мужчина подносит ладонь к лицу и растирает переносицу, словно его мучает адская боль. Его острые скулы заостряются, и становится видно, как ходят желваки под кожей. Он него веет грубой мужественностью.

– Боюсь, что да. Мне не сказали, где можно найти воду.

– Ты официантка?

Он подходит ближе и я чувствую свежий аромат его туалетной воды. Что-то морское и одновременно пряное. Запоминающееся.

– Я помогаю на кухне, – я указываю на фотографии, – слежу за сервировкой.

– Сколько тебе лет?

Оу.

Мужчина делает еще шаг и еще. Подходит ко мне уверенной поступью, позволяя разглядеть себя в деталях. У него мощная шея, впалые щеки и красивые губы, между бровей пролегла хмурая