Дорогой редактор, здравствуйте. Мы слишком давно не общались. И порой я задумываюсь, а зачем мы вообще общались?

Разве мне есть что сказать? Разве Вы слушали меня?

Вы перестали получать от меня большие письма с рукописями новых книг. Но сегодня я пишу Вам письмо, и оно ввергнет Вас в шок. Оно не об Отшельнике и маленькой девочки, которая должна обрести свой мир.

Или о мире, где существует Парк Падших Людей. Яром, который воспользовался юношеским максимализмом Александре.

Не о животном, подопытном юноше безумия психологии.

И даже не о мании мужчины к женскому идеальному образу.

Это письмо о том, как я перестал писать.

Мысли путаются и непонятны даже мне. Но совершенно ясно только одно – это письмо мертвеца.

Интересно, а раньше Вам писали мертвецы? Какие они?

Стучат гнилыми пальцами по клавиатуре стирая в их пыль? Однако забавная картина.

Или тот, кого и не существовало? Представьте, что я исчез так же, как и память обо мне. Пустота, это страшнее.