Смешной заяц

Первые дни августа. Стоит розовый вечер. Солнце присело на корточки, и золотит окна и крыши серых деревенских домов, раскинувшихся на рыжей в этот час местности.

Мы находимся на проселочной дороге примерно в километре от реки Маныч, берега которой сплошь заросли густым зелёным камышом, в районе Горбатого железного автодорожного моста, который расположен на трассе, ведущей в Семикаракорск.

Из-за этого самого камыша, который наглым образом приватизировал часть реки насколько хватает наших глаз, и везде стеной стоит в воде на несколько, а то и на десятки метров от берега, мы н можем подъехать к реке и расположиться для рыбалки и ночлега. Уже почти час мы с сыном ищем для этого место, ездим на нашем «Жигуленке» вдоль берега, и не можем никак его найти. Сын в машине уснул, смирившись с тем, что мы заночуем где-нибудь в поле, а не на реке. Но я не сдаюсь, и продолжаю упорно искать нам ночлег.

Мы в этих краях не впервые. И всегда удачно ловили тут рыбу. Но сегодня в выходной день обычно свободные места для ловли оказались занятыми такими же приезжими гостями в этих краях, как и мы, и я нервничаю, что не успеем расположиться на берегу и поставить палатку до темноты, забросить в воду свои снасти…

На нашем «Жигуленке» пятой модели цвета морской волны мы медленно катимся по проселочной дороге со скоростью 20—30 км в час. Попадаются в колее неглубокие ямки и выбоины. Ехать быстрей по этой причине я не могу, чтобы не зацепиться «брюхом» и не оторвать что-нибудь в машине. Дорога местами заросла травой и бурьяном, и мы врезаемся в него со всей прытью. Идём напролом, как на танке. Я отчётливо слышу, как бурьян трет по днищу машины, и серьезно опасаюсь, чтобы он не повредил нам тормозную систему.