Девушка с птичьим пальцем

Юрий Владимирович Сапожников

Эта скромная по объёму книга потому и небольшая, что рассказы подбирались тематически – по наличию мистики в каждом из них. Но за флёром таинственности читатель увидит реальную и даже привычную жизнь.«Мое творчество – попытка изложить свой скромный жизненный опыт, изготовить по памяти «слепок» новейшей истории и яркого настоящего времени моей Родины, сделав это через судьбы реальных людей, их эмоции, чувства, мечты», – говорит Юрий Владимирович Сапожников, автор не одной книги, и на разные темы.

Юрий Сапожников

Девушка с птичьим пальцем

ОЧЕРЕДНАЯ ОСЕНЬ

Далеко, за пеленой первых сырых снежинок, коричневым грязным муравьем утюжил подмерзающие колеи грейдер. Коряво ползал по глинистым гребням, урчал едва долетавшим через забелевшее поле утробным хрипом, пуская сизые струйки нездорового дизельного чада. Снег пошел еще ночью. В замершем мире густо и безмолвно приземлялись белые хлопья, укрывая тающей пеленой голые ветки ивовой поросли, ржаво-желтый пласт опавших листьев и унылые мутные лужи. Виктор Парамонов отправил окурок в ближайшую к забору канаву, покачал головой . Очередная осень. Каждая тяжелее предыдущей. Нет такого слова в его обиходе – депрессия. Есть… Подумай хорошенько, сорокапятилетний дядя, имеются ли у тебя причины оставаться в этом остывающем мире?

Машина супруги удивленно глядит раскосыми японскими глазами. На теплом капоте от подтаявшего снега пятно. Сука – приехала под утро. Мстит, изображая на изувеченном пластикой лице обиду. В общем-то совершенно ему наплевать, где и с кем была сегодняшней ночью женщина, которую пятнадцать лет назад любил до боли в сердце. «Пусть делает, что хочет, – бубнит Виктор Петрович под нос, поднимаясь на крылечко коттеджа, – но люди-то видят. Стыдно, как же стыдно!..» Напрасно он вчера не выпил ни капли. Просидел вечером одиноко у телевизора, дочка даже из комнаты своей не вышла. А ведь было когда-то в их маленьком семействе счастье… Парамонов застыл на верхней ступеньке, глядя в собственное прошлое, припоминая ясноглазую девочку Лену под зонтиком лотка с мороженым – посреди сельской площади. Поверил тогда, что среди сорной травы, пусть случайно, может взрасти роза?..

У Юли, первокурсницы, татуировка на шее. Бабочка вспорхнула с ключицы в сторону бритого виска. Субботнее утро, за окнами по-осеннему серенько, что совсем не радует. В наушниках играет дерьмовый клубный микс, на беззвучном экране телевизора – нелепые люди с гармошками и помятыми лицами. А вот папаша вчера не пил. Молчал весь вечер, ночью скрипел зубами на диване в гостиной. Ей вдруг показалось – заглянет к ней, как раньше, скажет: «Пошли, доча, ужинать! Есть у нас три корочки хлеба…» – улыбаясь, закинет ее на плечо и отнесет, как маленькую, к столу. А там будут неумело сваренные макароны, лопнувшие сосиски и крупно нарезанный хлеб. Не зашел отец. Юле хотелось самой спуститься в кухню, изобразить ужин и позвать его. Было бы, наверное, здорово. Но порвалась, и давненько уже, тонкая нитка доверия к нему, да и к матери тоже. А еще Юле казалось, что видит отец в ней ненавистную тень жены, потому и сторонится, смотрит сквозь…

– Есть дома чего лопать? – без надежды обратилась к входящему Парамонову дочка, погремев дверцами холодильника, где, кроме пары яиц, колбасной вялой нарезки и пучка почернелой петрушки – ничегошеньки.

– А ты ищи лучше, – посоветовал издевательски отец, – вы же с мамой две хозяюшки… Или у нее спроси. Может, привезла с утра продуктов?

– Достал!.. – огрызнулась, ткнула кнопку на кофемашине, вызывающе закурила, – разбирайся сам с женой, понял? Нечего на меня орать, если тебя баба не слушается.

– Сигарету брось, кобыла, – стервенея, Парамонов остановился на полпути, – слышишь, Юлька?!

Дочка выскочила на улицу, припечатав папашин возглас жалобно брякнувшей остекленной дверью.

Голова от коктейлей всегда разваливается. Впрочем, от вина ей бывает еще хуже. Вроде и выпила вчера немного, но, если бы не взбодрил жгучим адреналином предутренний секс, за руль ни за что бы не села. Елена приподнялась на давно и, наверное, навсегда покинутом мужем л