От автора

В этой книжке собрались не то чтоб самые достойные за надцать лет, но те, что, когтисто растопырились в дверном проеме и наотрез отказались покидать черновой сборник. Не вышло послушаться старшего товарища и раскидать ворох из сотни тварей до впятеро меньшего. А ведь не раз по ходу выбраковки вспоминал древних: «Большая книга – большое зло», что уж говорить о куче стихов.

«Шелуха на чешуе» должна, просто обязана поставить точку – в раннем, предыдущем, доисторическом. Через точку ляжет черта отделяющая, чтобы я мог дальше – не обязательно лучше, хотя хотелось бы, но уже более идейно.

Я не стремлюсь быть понятым, хотя, безусловно, хочу быть прочитанным. Пишущие на скорлупках имеют право быть свободными в своем творчестве.

Мне по душе слова Роберта Грейвса: «Чтобы с абсолютной ясностью мыслить поэтически, нужно избавиться от интеллектуального бремени, включая все догматические доктринальные предубеждения: членство в политической партии, или религиозной секте, или литературной школе деформирует поэтическое чувство и вносит что-то чужеродное и деструктивное в магический круг, очерченный прутом рябины, ореха или ивы, которым поэт отделяет себя от всего ради поэтического действа. Поэт должен любой ценой добиться социальной и интеллектуальной независимости, научиться мифологическому мышлению наравне с рациональным, никогда не удивляться даже самым Фантастическим существам, которые входят в круг, ибо они приходят, чтобы их спрашивали, а не чтобы напугать».

Такая книга бегущего ручья. Закончена благополучно в Ясеневе, где всё, кажется, и начиналось.

Omen

Тащат грязь весенние потоки,

Распустились птицы и зверьки.

Гвоздь украла синяя сорока —

Вынула у бога из руки.

Мнится ей, гнездо не очень прочно.

Делом с головой поглощена,

Бьет сорока звонким молоточком

С самого утра и дотемна.

Желуди в когтистых лапах стиснув,

Смотрит из соседнего дупла

Рыжий и задумчивый антихрист

На стигмат соснового ствола.

Лиса

Мыши прятались под снегом —

Драгоценным покрывалом,

Рыли норы для ночлега.

Там, под снегом, их – навалом.

Я попробую собрать их,

Помышкую по сугробам.

Из-под снега шлют проклятья.

Тише, братья, хватит злобы.

Обожгу своим дыханьем

Листья мерзлые, валежник.

Тише, вредные созданья,

Рядом с вами спит подснежник.

Сова

Накрой меня крылом, сова,

Зажги глаза огнём янтарным,

Плесни в стакан немного праны,

И я скажу тебе слова.

Не снять, не сжечь проклятых перьев,

Твой клюв навеки будет клюв,

Мне быть до смерти с этой стервой

И не побыть с тобой в раю.

Мне не летать в деревьях лунных,

Не думать птичьим языком,

Я золотые счастья струны

Задел случайно, рукавом.

Накрой меня крылом, сова,

Давай еще побудем вместе.

Я не могу тебе спеть песню,

Но я скажу тебе слова.

Кролыбельная

Морды и усы белее мела,

Кролики крадутся в дом несмело:

В тапках, чтоб ни звука от когтей,

Ищут человеческих детей.

В форточку ушастые пролезли,

В лапах черенки опасных лезвий.

За комодом сгрудились, шурша

Копьями сухого камыша.

Слышишь за стеной возню и шорох? —

Шепчется пушистых тварей ворох.

Мелкой дробью бьются их сердца,

Звери будут драться до конца.

Первый прыгнет храбрый и кусачий

Кроличий вожак в плаще кошачьем.

На подушке рваной прядь волос —

Кролик в простыне тебя унес.

Травосталось

Осталось в шляпе немного зайцев,

Как кот наплакал косых осталось.

Осталось их – сосчитать по пальцам,

И давят эти скоты на жалость.

Здесь грустно, тесно, погладь нам уши,

В густые травы пусти под вечер.

Но там, где травы, стервятник кружит,

Порхает сокол и вьется кречет.

Судьба им в цепких когтях болтаться,

Погрызть осоки и склеить лапы…

Я глажу уши, смотрю, как зайцы

Фонтаном бьют из потертой шляпы.

Мальчик

Темнеет небо на глазах, темнеет небо.

Я бы не знал, что значит страх, когда б не ведал.

Все жгут мосты и города, но не хочу я.

Кто жизнь не нюхал никогда, тот смерть не чует.

Заплачу страстно, горячо, забившись в угол, —

Одной из кучи ни о чем поживших кукол.

Верхний мусор

Снега ждешь, но падают лишь голуби,

Перьями усеивают улицы.

Кошки отгрызают птицам головы,

Чтоб потом на солнце сы